08 - Illuminatus Parte II: La Manzana Dorada - Libro Cuatro: BEAMTENHERRSCHAFT - Octavo Viaje, o Hod




Libro Cuatro: BEAMTENHERRSCHAFT



Bien, Hoover lo hizo. Él hubiera peleado. Ese era el punto. Él hubiera desafiado a unos cuantos. Los hubiera aterrorizado de muerte. Tenía archivos de todo el mundo.

- Richard Milhous Nixon.







Octavo Viaje, o Hod



(TELÉMACO ESTORNUDÓ)







Y he aquí que llegó hasta el Alto Capellán uno que había estudiado las enseñanzas del Sabio Púrpura, y de Hung Mung Tong, y de los Illuminati, y muchos otros; pero no había encontrado la paz.

Si: de los Discordianos y de los maestros de Mummu y del Nazareno y del Buda había estudiado; más no había encontrado la paz.

Y habló al Alto Capellán y le dijo: dadme una señal para poder creer.

Y el Alto Capellán le dijo: daos la vuelta, y observad el horizonte y la señal vendrá hacia vos, y no deberás buscar más.

Y el hombre giró y observó el horizonte; mas el Alto Capellán caminó hasta él y levantó su pié y le dio una fortísima patada en el trasero, que lo sorprendió y lo humilló enormemente.

El que tenga ojos, que lea y comprenda.

- “El Libro de la Ternura de la Abuela”, El Deshonesto Libro de las Mentiras, Mordecai Malignatus, G. S. N.









La iglesia de la secta Sabiduría Estelar no se ajustaba a la idea que 00005 tenía de un edificio eclesiástico. La arquitectura era demasiado oscura y gótica, los diseños de los vitrales eran incómodamente sugestivos para una atmósfera sagrada (“Mi Dios, deben ser una tribu de negros salvajes” pensó), y cuando abrió la puerta, notó que el altar carecía de crucifijo. En efecto, donde debiera haber estado la cruz, encontró un diseño más que insinuante. En su opinión era directamente de mal gusto.



Definitivamente esto no es una catedral, concluyó Chips.



Avanzó cautelosamente a pesar de que el edificio parecía desierto. Las bancas parecían diseñadas para jodidos reptiles, observó - una iglesia debía ser incómoda, por supuesto, eso es bueno para el alma, pero aquello era… bueno, muy grotesco -. Todo era retorcido, reflexionó disgustado. El primer vitral era peor desde dentro que desde afuera; no tenía idea de quién era San Sapo, pero si aquel dibujo con su nombre daba una idea de su apariencia y sus preferencias, ninguna congregación cristiana que se preciara como tal lo habría santificado. El siguiente sujeto, un shoggoth, era aún más desagradable; al menos habían tenido la decencia de no canonizarlo.



Una rata se escurrió entre dos bancas y corrió a lo largo de la nave central, delante de los pies de Chips.



Este lugar le crispa los nervios a cualquiera.



Chips se acercó al púlpito y le echó una mirada a la Biblia. Por lo menos aquello era un toque civilizado. Curioso sobre qué texto se habría estado predicando últimamente en aquel antro de salvajes, subió a la plataforma y miró las páginas abiertas. Para su consternación, aquello no era una Biblia en absoluto. Eran un montón de alardeos ampulosos sobre un tal Yog Sothoth, probablemente un dios de los salvajes, que era al mismo tiempo la Entrada y el Guardián de la Entrada. Una porquería absoluta. Chips levantó y giró el enorme volumen para ver el lomo. ¿Necronomicon? Según lo que recordaba del latín de la universidad, aquello era algo como “el libro de los nombres muertos”. Morboso, al igual que todo el edificio.



Se aproximó al altar, reacio a mirar la figura abominable que lo coronaba. Óxido - ¿Qué podía esperarse de unos salvajes que dejaron que su altar se oxidara? Lo rasguñó con la uña del pulgar. El altar era de mármol, y el mármol no se oxida. Una sospecha decididamente repugnante se cruzó por su mente, y probó lo que su uña había levantado. Sangre. Sangre bastante fresca.



Definitivamente no es una catedral.



Chips caminó hacia la sacristía y atravesó una telaraña.



“Joder” murmuró, y estaba tratando de quitarla del camino con la linterna cuando algo cayó sobre su hombro. Se lo sacudió rápidamente y apuntó la luz hacia el suelo. Aquello comenzó a trepar por su pantalón y volvió a sacudírselo. Comenzando a jadear, pisó con fuerza. Hubo un chasquido satisfactorio, y volvió a pisotearlo para estar seguro. Cuando levantó el pie y lo alumbró con la linterna, el bicho estaba muerto.



Era una araña jodidamente grande y fea. Dioses negros, sapos santos, misteriosas Entradas paganas, aquel shoggoth de aspecto repulsivo, y ahora arañas. De hecho, parecía una maldita tarántula ¿Y ahora qué? ¿El conde Drácula? pensó siniestramente mientras probaba la puerta de la sacristía. Se abrió suavemente, retrocedió para salir del alcance de la vista y esperó un momento.



No había nadie en casa, o eran suficientemente astutos como para dejar que él hiciera la próxima movida.



Entró en el cuarto y lo barrió con la luz de la linterna.



“Oh, Dios, no” dijo. “No, Dios, no”.



“Adiós, Sr. Chips” dijo San Sapo.



¿Han tomado alguna vez el subterráneo desde Charing Cross hasta alguno de los suburbios? Ya saben, ese largo viaje sin escalas, totalmente a oscuras, y en el cual todo lo del exterior parece correr en dirección contraria. Relatividad: así lo llama la gente con guardapolvos de laboratorio. De hecho, aquello era más parecido a ascender por una chimenea que a avanzar por un túnel, pero al mismo tiempo se asemejaba a ambas sensaciones, si me siguen. Relatividad. Vi a un anciano de aspecto amargado vestido con ropas yanquis de fines del siglo pasado que iba murmurando algo sobre “Carcosa”. Cuatro italianos que parecían confundidos lo seguían en un Pontiac antiguo - iban tan despacio que pude notar el modelo, era definitivamente de 1936, e incluso pude leer la patente, Rhode Island AW-1472 -. Luego vi a un hombre negro, no de color o africano, si no realmente negro, sin rostro, y odiaría tener que decirles qué tenía donde debía haber estado el rostro. Todo el tiempo había un quejido o grito agudo que parecía decir “¡Tekeli-li! ¡Tekeli-li!”. Otro hombre, de aspecto británico pero con vestimentas de comienzos del siglo XIX, me miró sorprendido y me dijo “¡Yo solamente estaba paseando los caballos!”. Sentí empatía: yo solamente había abierto una jodida puerta. Un escarabajo gigante, que me miró con más inteligencia que cualquier otro bicho que hubiera visto anteriormente, parecía ir en una dirección diferente, si es que había direcciones en aquel lugar. Un hombre de cabello blanco y notables ojos azules gritó “¡Roderick Usher!” mientras volaba. Entonces apareció un desfile completo de pentágonos y otras formas geométricas que parecían estar dialogando entre sí en algún lenguaje del pasado, del futuro o de donde fuera que proviniesen. Para entonces aquello ya no parecía un túnel o una chimenea, era más bien como una especie de montaña rusa con bajadas y rulos, pero no del tipo que podrían encontrar en un lugar como Brighton - creo haber visto ese espacio curvo una vez, en un pizarrón que habían utilizado para una clase de geometría no-euclidiana antes de mi clase -. Luego pasé un shoggoth, o un shoggoth me pasó a mí, y déjenme decirles que aquellos dibujos no le hacían justicia: estoy preparado para ir a cualquier lado y enfrentar cualquier peligro en servicio de S. M., pero le ruego al Señor que no tenga que acercarme a una de esas cosas otra vez. Luego hubo una sacudida, o tal vez la palabra sea subida, y reconocí algo: la universidad de Ingolstadt. A continuación hubo otra bajada, pero no muy prolongada, y entonces otra subida: Stonehenge. Un montón de gente encapuchada como salidos de una película yanqui sobre el KKK desarrollaba una grotesca mascarada en el centro del círculo de rocas, aullando ferozmente sobre una cabra roja. Las estrellas sobre sus cabezas eran erróneas. Bueno, uno recurre a su educación cuando puede, y ahora sé - aunque no pueda explicarle a ningún jodido académico cómo es que lo sé - que Stonehenge es mucho más viejo de lo que pensamos. Plim, plum, salimos para otro lugar, y ahora hay barcos flotando - desde antiguos veleros yanquis hasta lujosos cruceros modernos, todos haciendo la seña de banderas SOS desesperadamente -, y un montón de aeroplanos siguiendo su estela. Me di cuenta de que aquello debería ser el Triángulo de las Bermudas, y también de que aquel hombre de aspecto amargado vestido con ropas yanquis de fines de siglo debió ser Ambrose Bierce. Todavía no tenía idea de quienes serían los otros. Luego aparecieron una niña, un perro, un león, un hombre de lata y un espantapájaros. Un verdadero enigma: ¿Estaba recorriendo lugares reales, o lugares que existían solamente en las mentes de la gente? Y, ¿Cuál era la diferencia? Cuando aparecieron la tortuga, la morsa, el carpintero y otra niñita, mi fe en que hubiera tal diferencia comenzó a desmoronarse ¿Sería que alguno de esos escritores supo cómo entrar en aquel mundo alternativo, quinta dimensión, o lo que fuera? El shoggoth volvió a aparecer (¿O era su hermano gemelo?) y gritó, o debería decir, farfulló “Yog Sothoth Neblod Zin” y podría decirse por el tono de su voz que aquello era algo obsceno. Para que comprendan, por ejemplo, puedo recibir una propuesta gay sin romperle la nariz al que la haga - uno tiene que ser cosmopolita, después de todo -, pero prefiero ampliamente recibir ese tipo de ofertas de una boca humana, o aunque sea de una boca y no de un orificio que no debería poder hablar en absoluto. Pero tendrían que ver a un shoggoth por su cuenta, Dios no lo permita, para apreciar lo que digo. La próxima parada fue como estar en un refrigerador de millas y millas de envergadura, allí es donde estaba la criatura que continuaba aullando “¡Tekeli-li! ¡Tekeli-li!”. No intentaré describirla. O describirlo. O lo que sea. Aquél Necronomicon decía sobre Yog Sothoth que “en el yermo helado, Kadath le había conocido”. Ahora me di cuenta que “conocido” fue usado en el sentido bíblico de la palabra. Solamente espero que él, o eso, se quede allí en el yermo helado. No les gustaría encontrárselo un mediodía en Strand, créanme. Sus hábitos eran incluso peores que los de sus ancestros, y por qué no se quitaba aquellas algas y percebes de encima está más allá de mi comprensión; sus nociones sobre etiqueta eran bastantes similares a la de San Sapo, si comprenden lo que quiero decir. Pero partí nuevamente, y ahora las curvaturas eran más profundas y las subidas más frecuentes. Las Cabezas que vi en el siguiente destino eran inconfundibles: la Isla de Pascua. Tuve un momento para reflexionar sobre la similitud entre las Cabezas, Tlaloc y los lloigor de Fernando Poo hasta que aquella retorcida versión de los viajes de Cook volvió a moverse y me dejó en la última parada.



“¡Carajo, maldición, demonios!” dije, mirando a Manolete haciendo su verónica y a la pobre Concepción con la garganta cortada en la cama. “Ahora si que esto precipita las cosas absolutamente”.



Decidí que esta vez no volvería a entrar a la iglesia de Sabiduría Estelar. Después de todo hay límites.



Sin embargo, salí a la calle Tequila y Mota y me acerqué al templo manteniendo distancia, intentando figurarme adónde guardarían los BUGGERS su Máquina del Tiempo.



Mientras pensaba en eso, escuché el primer disparo.



Luego una balacera.



Lo próximo que supe es que toda la población de Fernando Poo - descendientes de prisioneros cubanos llevados allí cuando la isla funcionaba como una colonia penal en el siglo XIX, descendientes de españoles de la época colonial, negros, mulatos, y chusma en general - estaba en la calle Tequila y Mota disparando todas las municiones que poseían. Aquello era la contrarrevolución - la multitud que apoyaba al Capitán Puta, que desbancó a Tequila y Mota y evitó el conflicto nuclear -, pero por ese entonces yo no lo sabía, así que me escabullí por la puerta más cercana tratando de evitar el tiroteo, que era más tupido que lluvia de primavera. Estaba espeso. Entonces, un sujeto español - más gay que un tutú rosa, por su forma de trotar y su aspecto -, revoleando un viejo machete al grito de “¡Mejor morir de pie que vivir de rodillas!”, arremetió contra un grupo de soldados del Ejército Regular que finalmente había salido para intentar detener los disturbios. Se metió en medio del pelotón cortando cabezas como un pirata, hasta que le dispararon tanto que lo dejaron como un colador. Así son los hispanos: hasta los más maricas tienen huevos.



Pero, bueno, aquel no era asunto mío, así que retrocedí, abrí la puerta, y entré al edificio. Solamente tuve un instante para reconocer el lugar al que me había metido, cuando San Sapo me echó una mirada biliosa y dijo “¡Tú otra vez!”.



El viaje fue menos interesante esta vez (ya lo había visto todo) y tuve tiempo para pensar y darme cuenta que aquella criatura con cara de sapo no estaba utilizando una Máquina del Tiempo, ni ningún otro tipo de dispositivo mecánico. Entonces me detuve frente a una pirámide - se habían salteado esa parada la última vez - y esperé volver a aparecer en el Hotel Durrutti. Para mi sorpresa, después de la última sacudida de dimensiones, o como se llame, me encontré en otro lugar.



En efecto, 00005 se hallaba en un enorme salón marmolado diseñado para impresionar profundamente a cualquier visitante. Pilares que alcanzaban alturas ciclópeas sostenían un cielorraso demasiado alto y oscuro como para ser divisado, y lo rodeaban cinco paredes de un mismo mármol granizado color marfil de aspecto impenetrable. Sus ojos se movieron instintivamente hacia el trono tallado en una gigantesca manzana hecha de oro inmaculado que parecía más brillante aún bajo aquella luz escasa; allí sentado había un hombre con una barba blanca que llegaba casi hasta el regazo de su túnica aún más blanca. Llamó su atención cuando habló: “aunque suene trillado,” dijo con voz resonante, “eres bienvenido, hijo mío”.



Bien, aquello tampoco era una iglesia tradicional, pero definitivamente era una mejoría comparado al antro donde supuraban San Sapo y sus aterrorizantes obras de arte. Aún así, el sentido común británico de 00005 estaba perturbado. “Me pregunto,” arriesgó, “¿Usted no será una especie de místico, no? Porque debo decirle que no estoy interesado en convertirme a ningún culto pagano”.



“La conversión, como tú la comprendes,” dijo el anciano plácidamente, “consiste en empujar las palabras de uno en los oídos de otro hasta que le salgan por la boca. Nada me interesa menos. No debes temer a eso”.



“Ya veo” apuntó 00005. “¿Qué lugar es este? ¿Shangri-La, o algún lugar por el estilo?”.



“Esto es Dallas, Texas, hijo mío”. Los ojos del viejo tenían un leve brillo, a pesar de que el resto de su rostro permanecía serio. “Estamos debajo de las alcantarillas de la Dealy Plaza, y yo soy el Dealy Lama”.



00005 sacudió la cabeza. “No me importa que me tomen el pelo…” comenzó.



“Yo soy el Dealy Lama” repitió el viejo, “y esta es la sede central del Frente de Liberación Erisiana”.



“Una broma es una broma,” dijo Chips, “pero, ¿Cómo controlan a esa criatura con cara de sapo allá en la iglesia de Sabiduría Estelar?”.



“¿Tsathoggua? Nosotros no lo controlamos. De hecho, te salvamos dos veces de él”.



“¿Tsathoggua?” repitió Chips. “Pensé que el nombre de ese aborto era San Sapo”.



“Ese es uno de sus nombres, para ser exactos. Cuando apareció por primera vez, en Hiperboria, fue conocido como Tsathoggua, y ése es el nombre con el que figura en los Manuscritos Pnakóticos, el Necronomicon y otros clásicos. Los altos sacerdotes atlantes Klarkash Ton y Lhuv Kerapht escribieron las mejores descripciones que existen de él, pero sus trabajos no han sobrevivido más que en nuestros archivos privados”.



“Usted hace su papel realmente bien” dijo 00005 sinceramente. “Supongo que ahora me dirá que fui traído aquí por alguna especie de karma o algo así ¿No?”. Lo que en realidad deseaba era que hubiera algo en qué sentarse. No había dudas que para dignar al Lama debía permanecer de pié, pero había sido una noche bastante dura y le dolían los pies.



“Si, y tengo muchas revelaciones para ti” dijo el viejo.



“Me lo temía ¿No hay ningún lugar aquí donde pueda anclar mi trasero, como decía mi tío Sid, antes de escuchar su sabiduría? Estoy seguro que será una historia larga”.



El viejo lo ignoró. “Estamos en un momento crítico de la historia” dijo. “Las fuerzas del Mal, antes dispersas y en conflicto, se han agrupado bajo un mismo signo: el ojo en la pirámide. Las fuerzas del Bien también se han congregado, bajo el signo de la manzana”.



“Ya veo” asintió 00005. “¿Y usted quiere enlistarme del lado del Bien?”.



“Para nada” el viejo rió, sacudiéndose en su asiento con las carcajadas. “Quiero invitarte a permanecer aquí mientras esos malditos estúpidos pelean en la superficie”.



00005 frunció el ceño. “Esa no es una actitud muy deportiva” dijo desaprobándolo; pero luego sonrió. “Oh, casi caigo, ¿Eh? ¡Me está tomando el pelo!”.



“Te estoy diciendo la verdad” dijo el anciano vehementemente. “¿Cómo crees que he alcanzado esta edad tan avanzada? ¿Corriendo para meterme en cada reyerta estúpida, guerra mundial o Armageddon que aparezca? Déjame recordarte la escena de la calle de donde te sacamos; es algo enteramente típico de los procedimientos en esta Kali Yuga. Esos imbéciles son carne de cañón, hijo ¿Quieres que te cuente el secreto de la longevidad, - mi secreto - amigo? He vivido tantísimos años…” habló con énfasis deliberado, “…porque me cago en el Bien y en el Mal”.



“Si fuera usted, me avergonzaría decir eso” respondió Chips con calma. “Si todo el mundo pensara así, seríamos un lamentable estofado de pescados”.



“Muy bien” dijo el viejo comenzando a levantar un brazo. “Te enviaré de vuelta con San Sapo”.



“¡Espere!” dijo Chips inquieto, “¿No podría enviarme a enfrentar al Mal en alguna de sus formas, eh, más humanas?”.



“Ajá” el viejo sonrió con sorna, “quieres algo menos Malo ¿No es cierto? Esas opciones son falsas. Si quieres confrontar al Mal, debes confrontarlo en sus propios términos, no en una forma que se adapte a tus conceptos mediocres del Juicio Final. Quédate aquí conmigo, amigo. El Mal es mucho peor de lo que imaginas”.



“Nunca” dijo Chips con firmeza. “‘No debemos preguntar por qué, debemos luchar o morir’. Cualquier inglés le dirá lo mismo”.



“No hay dudas” dijo el anciano soltando una risita. “Tus compatriotas son tan porfiados como los tejanos sobre nuestras cabezas ¡Esos campiranos siguen glorificando a esa tonta Brigada por su derrota en Álamo! Como si pararse frente a una aplanadora fuera la cosa más admirable que un hombre puede hacer con su tiempo. Déjame contarte una historia, hijo”.



“Haga lo que quiera,” dijo 00005 rígidamente, “pero ninguna parábola cínica cambiará mi sentido del Derecho y del Deber”.



“En realidad estás contento por el interludio; no estás tan ansioso por enfrentar nuevamente los poderes de Tsathoggua. Déjalo pasar”. El viejo cambió a una posición más cómoda, obviando todavía el cansancio de Chips, que cambiaba el peso de una pierna a la otra, y comenzó:



Esta es la historia de Nuestra Señora de la Discordia, Eris, hija del Caos y madre de la Fortuna. Has leído algo de esto en algún libro de Bullfinch, sin dudas, pero esa es la versión exotérica. Yo te contaré la historia interna.



¿Un pensamiento sobre unicornios es un pensamiento real? En cierto sentido, esa la pregunta básica de la filosofía…



Pensé que me contaría una historia, no que me aburriría con esa espantosa metafísica alemana. Ya tuve bastante de eso en la universidad.



Solamente un poco. Sintetizando, un pensamiento sobre unicornios es un pensamiento real. Al igual que los pensamientos sobre el Salvador en la Cruz, la Vaca que Saltó la Luna, el continente perdido de Mu, el Ingreso Bruto Nacional, la Raíz Cuadrada de Menos Uno, y sobre cualquier otra cosa capaz de movilizar energía emocional. Entonces, por lo tanto, Eris y los otros Olímpicos fueron y son reales. Al mismo tiempo y en otro sentido, también hay un solo Dios Verdadero y tu redentor es Su hijo único; y los lloigor como Tsathoggua son lo suficientemente reales como para arrastrarte a su mundo, ese que está al otro lado de la Pesadilla. Pero prometo mantener la filosofía al mínimo.



¿Recuerdas la historia de la Manzana Dorada - al menos en su versión expurgada y exotérica -? La versión auténtica es igual hasta cierto punto. Zeus - un viejo terriblemente aburrido, por cierto - organizó un banquete en el Olimpo y desairó a Nuestra Señora al no invitarla. Ella creó una manzana, pero era Oro Acapulco, no oro metálico. Sobre ella escribió Kallisti, para la más bella, y la arrojó rodando adentro del salón del banquete. Todos - no solamente las diosas; ese es un mito machista - comenzaron a discutir sobre quién tenía derecho a fumársela. Paris nunca fue llamado para juzgar; esa es una fantasía poética. Lo de la guerra de Troya fue simplemente otro rumor imperialista y no tuvo ninguna conexión con estos eventos.



Lo que realmente sucedió es que todos estaban luchando por la manzana, transpirando y empujándose unos a otros, hasta que sus vibraciones - los dioses tienen vibraciones muy altas, de hecho, exactamente a la velocidad de la luz - calentaron tanto la manzana que comenzó a echar humo. En otras palabras, los Olímpicos quedaron todos fumados.



Y tuvieron una Visión, o una serie de Visiones.



En la primera Visión vieron a Yahveh, un dios vecino cuyo mundo se superponía al de ellos en varios puntos. Estaba limpiando el escenario para cambiar sus valencias y comenzar un nuevo show. Sus métodos les parecieron bastante salvajes. De hecho, estaba ahogando a todo el mundo excepto a una familia a la que permitió escapar en un arca.



“Esto es Caos” dijo Hermes. “Ese Yahveh es un maldito bastardo, incluso tratándose de un dios”.



Observaron la Visión más atentamente, y, tal vez porque podían ver el futuro y eran fanáticos rabiosos del Gordo y el Flaco (como todas las entidades inteligentes), o tal vez porque estaban colocados por la hierba, vieron que Yahveh tenía la cara de Oliver Hardy. Alrededor suyo y debajo de la montaña en la que moraba (en su mundo ordenado), las aguas subían y subían. Vieron cómo hombres, mujeres y niños inocentes se ahogaban en las olas. Estuvieron a punto de vomitar. Entonces llegó el Otro y se ubicó al lado de Yahveh para mirar el panorama de los horrores allá abajo. Era el Adversario de Yahveh, y fumados como estaban, les pareció que era Stanley Laurel. Entonces Yahveh habló con las palabras inmortales de Oliver Hardy: “Mira lo que me hiciste hacer”.



Y esa fue la primera Visión.



Miraron nuevamente y vieron a Lee Harvey Oswald asomando por la ventana de la Biblioteca de Texas; era la cara de Stanley Laurel otra vez. Y, tal vez debido a que este mundo fue creado por un gran dios llamado Earl Warren, Oswald disparó los únicos tiros que hubo ese día, y John Fitzgerald Kennedy fue “ascendido a la gloria”, como dice el Ejército de Salvación.



“Esto es Confusión” dijo Atenea parpadeando sus ojos de búho; ella era más afecta al mundo creado por el dios Mark Lane.



Luego vieron que Oswald-Laurel era conducido por un pasillo entre dos policías. Repentinamente, Jack Ruby, con la cara de Oliver Hardy, se adelantó y abrió fuego sobre aquel cuerpo frágil. Entonces Ruby dijo aquellas palabras eternas al cadáver a sus pies: “Mira lo que me hiciste hacer”.



Y esa fue la segunda Visión.



A continuación, vieron una ciudad de 550.000 habitantes que se desvaneció en un segundo; quedaron las sombras pero la gente desapareció, hubo una lluvia de fuego que quemó plantas, niños, una vieja estatua de Buda sonriente, ratones, perros, viejos y amantes; una nube con forma de hongo se elevó sobre la escena. Aquel era un mundo creado por la diosa más cruel de todas: Realpolitik.



“Esto es Discordia” dijo Apolo disgustado, dejando su flauta de lado.



Harry Truman, un sirviente de Realpolitik, con la cara de Oliver Hardy, miró su trabajo y vio que era bueno. Pero a su lado, Albert Einstein, un sirviente de la Verdad, la diosa más elusiva y gnómica de todas, rompió en llanto, el llanto de Stanley Laurel al enfrentar las consecuencias de su propio karma. Durante un breve instante Truman estuvo turbado, pero entonces recordó las palabras eternas y dijo: “Mira lo que me hiciste hacer”.



Y esa fue la tercera visión.



Ahora estaban viendo trenes, muchos trenes, puntuales, trenes que cruzaban Europa de punta a punta las 24 hs. del día y que llegaban a unos pocos destinos similares. Allí, el cargamento humano era estampado, catalogado, procesado, ejecutado con gas, tabulado, registrado, estampado nuevamente, cremado y despachado.



“Esto es Burocracia” dijo Dionisos, y estrelló su jarra de vino con rabia; a su lado, su lince observaba con ojos terribles.



Y luego vieron que el hombre que había ordenado aquello, Adolf Hitler, llevaba la máscara de Oliver Hardy y hablaba con un hombre rico, el Barón Rotschild, que llevaba la máscara de Stanley Laurel, y supieron que aquel mundo había sido creado por el dios Hegel, y que el ángel Tesis estaba enfrentando al demonio Antítesis. Entonces Hitler dijo las palabras eternas: “Mira lo que me hiciste hacer”.



Y esa fue la cuarta Visión.



Miraron un poco más y vieron la fundación de una república, y proclamas en salutación a dos nuevos dioses llamados Proceso Justo y Derechos Equitativos para Todos. Vieron que muchos altos funcionarios de la república formaron un culto separado para adorar a Mammón y Poder. Y la República se transformó en un Imperio, y al cabo de un tiempo, Proceso Justo y Derechos Equitativos para Todos ya no eran venerados, e incluso Mammón y Poder eran adorados solo de la boca para afuera, porque ahora los verdaderos dioses eran Qué le Voy a Hacer, junto a su estúpido hermano Lo que Hicimos Ayer y su viciosa y fea hermana Atrapémoslos Antes de que Nos Atrapen.



“Esto es el Desenlace” dijo Hera, y su pecho se conmovió con las lágrimas vertidas por el destino de los niños de esa nación.



Y vieron muchos bombardeos, refriegas, francotiradores, y bombas Molotov. Vieron la ciudad capital en ruinas, y que su líder, con la cara de Stanley Laurel, era tomado prisionero entre las ruinas de su palacio. Y vieron al jefe de los revolucionarios mirando los escombros y las calles llenas de cadáveres, lo escucharon suspirar, y luego decir las palabras eternas dirigidas al líder: “Mira lo que me hiciste hacer”.



Y esa fue la quinta Visión.



Ahora los Olímpicos estaban bajando y se miraron unos a otros con incertidumbre y consternación. Zeus habló primero.



“Man,” dijo, “¡Que porro más loco!”.



“Una jodida bomba” convino Hermes solemnemente.



“De puta madre” añadió Dionisos acariciando a su lince.



“Nos fuimos realmente al carajo” resumió Hera en nombre de todos.



Y volvieron sus miradas hacia la Manzana Dorada y leyeron la palabra que Nuestra Señora Eris había escrito en ella, la palabra más multiordinal de todas: Kallisti. Y supieron que cada dios, diosa, hombre y mujer eran lo más bello en lo profundo de sus corazones; lo más inocente, lo Mejor. Se arrepintieron de no haber invitado a Nuestra Señora Eris a su fiesta y la invocaron y le preguntaron: “¿Por qué nunca nos dijiste que todas las categorías son falsas y que todo Bien y todo Mal son ilusiones de perspectiva limitada?”.



Y Eris dijo “así como hombres y mujeres son actores en un escenario concebido por nosotros, nosotros somos actores en un escenario concebido por los Cinco Destinos. Ustedes debían creer en el Bien y en el Mal y debían juzgar a sus criaturas, los hombres y mujeres de allá abajo ¡Esa es la maldición de los Cinco Destinos! Pero ahora ustedes han tenido la Gran Duda, y ésta los hizo libres”.



A partir de allí, los Olímpicos perdieron interés por el juego divino, y fueron olvidados rápidamente por la humanidad. Porque ella les había mostrado una gran Luz, y una gran Luz destruye las sombras; y nosotros, tanto dioses como mortales, no somos otra cosa que sombras luminosas ¿Crees eso?



“No” dijo Fission Chips.



“Muy bien” dijo el Dealy Lama lúgubremente. “¡Vete, vuelve al mundo de maya!”.



Y Fission Chips giró en un vórtice de gemidos y chillidos mientras el tiempo y el espacio se retorcían, y, aproximadamente un mes más tarde, el Enano se pone de pie y cruza corriendo la Ruta 91, mientras Saúl y Barney se bajan del Ford Brontosaurus alquilado (el instinto de todo policía dicta que todo hombre que huye de un accidente tiene algo que ocultar), a su vez, John Dillinger, conduciendo hacia Las Vegas desde el norte, continúa tarareando “adiós para siempre, viejos amigos y compinches, Dios… los… bendiga…”, y el mismo impulso espaciotemporal atrapa a Adam Weishaupt dos siglos antes, obligándolo a abandonar sus actividades y a preguntarle bruscamente a un estupefacto Johann Wolfgang von Goethe: “Spielen Sie Strip Schnipp-Schnapp?” y Chips, escuchando las palabras de Weishaupt, aparece en el cementerio de Ingolstadt mientras cuatro figuras oscuras se alejan hacia el crepúsculo.



“Strip Schnipp-Schnapp?” pregunta Goethe poniendo una mano en su barbilla, posición que más tarde se haría famosa. “Das ist dein hoch Zauberwerk?”.



“Ja, ja,” responde Weishaupt con nerviosismo, “der Zwek heiligte die Mittel“.



Ingolstadt siempre me recuerda al escenario de alguna maldita película de Frankenstein, y luego de lo de San Sapo, el shoggoth, y ese viejo Lama con su metafísica hereje, no era de gran ayuda escuchar una voz invisible que me proponía jugar a un juego de cartas obsceno. Bajo el servicio de S. M. he enfrentado varios acontecimientos extraños, pero esa pirueta de Fernando Poo iba a ser la menos saludable, unheimlich, como dirían esos alemanes. A la distancia, comencé a escuchar una música salvaje, pero con ritmo yanqui, y súbitamente supe lo peor: aquel maldito Lama, o San Sapo, o alguien, me había robado casi un mes de mi vida. Entré a lo de San Sapo después de la medianoche del 31 de Marzo (o sea, 1 de Abril), y ahora era 30 de Abril o 1 de Mayo. Walpurgisnacht. La fecha en la que salen todos los fantasmas teutones. Y en Londres probablemente ya me consideraran muerto. Y si llamara intentado explicarles lo que me había sucedido, el viejo W se convencería de que estoy totalmente tocado, para el psiquiátrico. Ambas direcciones eran una contrariedad.



Entonces recordé que el viejo Lama de Dallas había dicho que me enviaría a la batalla final entre el Bien y el Mal. Tal vez era esto, aquí, ahora, ésta noche en Ingolstadt. Un tanto perturbador pensar en eso. Me preguntaba cuándo aparecerían los ángeles del Señor: esperaba que fuera pronto. Sería bueno tenerlos alrededor cuando el Viejo Cornudo soltara al shoggoth, a San Sapo y al resto de la pandilla.



Así que me sumergí en las calles de Ingolstadt, oliendo atentamente en espera del tufillo a azufre.



Ochocientos metros por debajo y doce horas antes, George Dorn y Stella Maris estaban fumando hachís Negro de Alamut con Harry Coin.



“Tienes un buen golpe, para ser un intelectual” dijo Coin, cálidamente respetuoso.



“Y tu eres un buen violador,” respondió George, “para ser el asesino más incompetente del mundo”.



Una mueca furiosa comenzó a dibujarse en la boca de Coin, pero el hachís era demasiado fuerte. “¿Hagbard te lo contó, As?” preguntó tímidamente.



“En parte” dijo George. “Sé que todos en esta nave trabajaron alguna vez para los Illuminati, directamente o para alguno de sus gobiernos. Sé que Hagbard ha sido un proscrito durante más de dos décadas…”



“Veintitrés años, exactamente” dijo Stella.



“Eso tiene sentido” asintió George. “Veintitrés años, entonces, y que nunca había matado a nadie hasta el incidente con las naves arácnidas hace cuatro días”.



“Oh, el nos mató” dijo Harry somnoliento, aspirando en la pipa. “Lo que él hace es peor que la pena capital. No soy el mismo hombre que era antes. Es bastante malo, hasta que lo superas”.



“Ya lo sé” dijo George sonriendo. “Lo he vivido en carne propia”.



“El sistema de Hagbard es muy simple” dijo Stella. “Te hace echar un buen vistazo de tu cara en el espejo. Te hace ver los hilos de la marioneta. Cortarlos es asunto tuyo. Nunca ha forzado a nadie a hacer algo que fuese en contra de su propio corazón. Aunque, claro,” se puso seria con la concentración, “te pone en ciertas situaciones en las que debes apresurarte a descubrir qué es lo que tu corazón te está dictando ¿Les contó alguna vez sobre los indios?”.



“¿Los shoshones?” preguntó George. “¿Los de la broma del foso séptico?”.



“Hagamos un juego” interrumpió Coin, hundiéndose cada vez más en su asiento mientras el hachís le pegaba más fuerte. “Uno de nosotros es un Marciano, y debemos deducir por la conversación quién es”.



“Okay” dijo Stella tranquilamente. “No, no los shoshones,” le dijo a George, “los Mohawks”.



“Tu no eres la marciana,” Coin soltó una risita, “te apegas al tema, y eso es un rasgo humano”.



George, intentando descifrar si el pulpo de la pared tenía algo que ver con el acertijo del marciano, dijo “quiero escuchar esa historia sobre Hagbard y los mohawks. Tal vez eso ayude a identificar al marciano. Se te ocurren buenos juegos,” añadió gentilmente, “tratándose de un tipo que fue enviado a cometer siete asesinatos y la cagó todas las veces”.



“Soy tonto, pero tengo suerte” dijo Coin. “Siempre coincidía con algún otro francotirador al mismo tiempo. Los políticos son terriblemente impopulares hoy en día, As”.



Aquello era un mito, le había confiado Hagbard a George. Hasta que Harry Coin terminara el curso del sistema Celiniano, era mejor que creyera que era el asesino más inepto del mundo antes de enfrentar la verdad: que solamente había fallado en su primer trabajo (Dallas, 22 de Noviembre de 1963) y que desde entonces realmente había asesinado a cinco hombres. A pesar de que Hagbard ya no era Epískopo, todavía era falaz: quizás Harry realmente había fallado en todos los intentos. Tal vez Hagbard mantenía la imagen de Harry como un asesino en serie en la mente de George, para ver si era capaz de atenerse al presente del sujeto en vez de aferrarse a su “pasado”.



Al menos he aprendido algo, pensó George. La palabra “pasado” a partir de ahora siempre será una mera cita para mí.



“Los mohawk…” comenzó Stella, inclinándose hacia atrás cómodamente (el órgano viril de George, o pene, pito, o como quiera que se llame realmente, si es que tiene un nombre, bueno, mi verga entonces, mi deliciosa y siempre hambrienta verga se elevó un centímetro mientras los pechos de Stella se marcaban debajo de su blusa, Dios, estuvimos apareándonos como cerdos durante horas y horas, y todavía estaba caliente y enamorado de ella, y probablemente siempre lo estaré, por lo tanto, tal vez yo sea el marciano). Bien, en efecto, el viejo cazador de coños se había levantado apenas un milímetro, no un centímetro, y estaba entumecido como un anciano tratando de levantarse de la cama en enero. Habíamos estado cogiendo hasta que los sesos se nos salieron por las orejas antes de que Harry trajera el hachís y sus ganas de conversar. Buscando al marciano. Buscando al gobernador de Dorn. Buscando a los Illuminati. Krishna mordiéndose la cola alrededor del espacio curvo einsteniano hasta desaparecer en su propio culo, dejando atrás el atrás: la teoría de Dorn de la circuteosodomognosis. “…tenían unas tierras…” continuó Stella. Aquel bello rostro negro era como una melodía de ébano: si, ningún pintor podría reflejarla, solamente Bach podía dar una pista de la delicia de esos labios levemente púrpuras diciendo “…y el gobierno quería desalojarlos para construir una represa”. Su coño era del mismo color, y las palmas de sus manos eran de un beige suave, como la piel caucásica: había tantos deleites en su cuerpo y en el mío, tesoros que no podríamos gastar ni en un millón de años de cogidas de lo más tiernas y salvajes. “Hagbard fue el ingeniero contratado para construir el dique, pero cuando descubrió que los nativos serían desalojados y reubicados en un terreno menos fértil, rechazó el trabajo”. Eris: Eros pronunciado ladeando la boca. “Rompió su contrato y el gobierno lo demandó” dijo. “Así es como llegó a trabar amistad con los mohawks”.



Lo cual eran puras mentiras. Obviamente, Hagbard había ido al juzgado como defensor de los nativos, pero como aquello le avergonzaba, no le había confesado a Stella que fue abogado y había inventado aquello para explicar cómo se había involucrado en el caso.



“Les ayudó a mudarse cuando fueron desalojados”. Pude ver a aquellos hombres y mujeres de bronce caminando hacia el crepúsculo rodeados por colinas. “Eso fue hace mucho tiempo, en los 50s, creo (Hagbard era mucho más viejo de lo que parecía). Uno de los indios llevaba un mapache y decía que era su abuelo. Él mismo era un anciano. Dijo que el Abuelo recordaba al General Washington, y cómo había cambiado cuando fue nombrado Presidente (Él debería andar por allí esa noche, el ser que una vez fue George Washington y Adam Weishaupt: aquel al que Hitler se refería cuando dijo ‘Él está entre nosotros. Lo he visto. Es intrépido y terrible. Le temí’). Hagbard dijo que en ese momento estaba pensando en Patrick Henry, testigo de lo sucedido en la Convención Constitucional. Fue Henry quien leyó la Constitución y dijo inmediatamente ‘algo huele mal aquí. Esto apunta hacia una monarquía’. El anciano nativo, a quien llamaban Tío John Pluma, dijo que cuando el Abuelo era un hombre, podía hablar con todos los animales. Dijo que la Nación Mohawk no solo estaba formada por los seres vivientes, era el alma unida a la tierra. Y cuando las tierras les fueron expropiadas, una parte del alma murió. Dijo que esa era la razón por la cual él no podía hablar con todos los animales, excepto con aquellos que alguna vez habían sido parte de su familia”. El alma está en la sangre, mueve la sangre. Especialmente a la noche. Nutley es un pueblo típico de New Jersey con mayoría católica, y los Dorns son bautistas, pero incluso desde niño solía caminar por las orillas del Passaic buscando puntas de flechas indias, y el alma se me estremecía cuando encontraba una ¿Quién fue el antropólogo que pensó que los Ojibway creían que todas las rocas estaban vivas? Un jefe le había aclarado la diferencia: “Abre tus ojos,” dijo, “y verás cuales rocas están vivas”. No hemos tenido nuestro Forbenius todavía, los antropólogos americanos son como vírgenes escribiendo sobre sexo.



Yaquién es el marciano” cantó Coin con melodía infantil. “Pero no lo voy a decir. No todavía”. Aquel hombre, que era el asesino más exitoso o inepto del siglo XX y que me había violado (lo cual se supone que destruiría mi hombría para siempre, de acuerdo a algunos idiotas), estaba tan colocadísimo y feliz, que me sentí feliz por él.



“Hagbard quedó duro como un árbol” continuó Stella. “Estaba paralizado. Finalmente, el viejo Tío John Pluma le preguntó que le sucedía”.



Stella se inclinó hacia delante, su tez negra resaltada por el pulpo dorado en la pared. “Hagbard había tenido una visión premonitoria de la catástrofe ecológica. Había visto el crecimiento del Estado Asistencialista, el liberalismo guerrero (como él lo llama) y la expansión del marxismo por todo el mundo. Vio por qué todo aquello debía suceder, con o sin la ayuda de los Illuminati. Comprendió la ley de la SNEBJ”.



Había estado trabajando toda la noche, luego de explicarle al Tío John Pluma que estaba profundamente acongojado por la tragedia de los mohawks (por no mencionar la tragedia enorme a la que se avecinaba todo el planeta, que el viejo comprendía en sus propios términos); trabajó duramente, llevando muebles lastimosos desde las cabañas hasta los camiones, haciendo atados con las posesiones de los nativos para poder cargarlas; estaba transpirado y agotado cuando finalizaron, un poco antes del amanecer. Al día siguiente quemó sus documentos de naturalización y puso las cenizas en un sobre dirigido al presidente de los EEUU con una nota: “Todo lo relevante fue juzgado irrelevante. Todo lo material fue juzgado inmaterial. Un ex ciudadano”. Las cenizas de los papeles de su servicio en el ejército fueron enviadas al secretario de Defensa con una nota aún más breve: “Non serviam. Un ex esclavo”. Se limpió el culo con los impuestos anuales de aquel año y los envió al secretario del Tesoro; la nota decía: “Haga el intento de robar una caja vacía. Der Einziege”. Todavía furioso, sacó su ejemplar de Das Kapital de la biblioteca, sonrió amargamente al recordar sus anotaciones sarcásticas en los márgenes, escribió “Sin propiedad privada no hay vida privada” en la hoja del título y se lo envió a Josef Stalin en el Kremlin. Luego convocó a su secretaria, le pagó tres meses de adelanto junto al telegrama de despido y abandonó su estudio jurídico para siempre. Le había declarado la guerra a todos los gobiernos del mundo.



Pasó la tarde regalando sus ahorros, que por entonces alcanzaban los setenta mil dólares. Repartió un poco entre los borrachos en las calles y otro poco a niños y niñas en los parques. Para cuando la Bolsa cerró, él estaba en Wall Street dándoles gruesos fajos de billetes a los hombres con aspecto de más adinerados que pudo encontrar, diciéndoles “disfrútenlo. Antes de que mueran, esto no valdrá una mierda”. Esa noche durmió en un banco de la terminal Central; a la mañana, totalmente en bancarrota, se enlistó como ABS a bordo de un buque mercante con rumbo a Noruega.



Aquel verano recorrió Europa trabajando como guía turístico, cocinero, tutor, y cualquier otro trabajo extraño que se cruzara en su camino, pero principalmente hablando y escuchando. Sobre política. Escuchó que el Plan Marshall era una manera furtiva de robar a Europa con el pretexto de ayudarla; que Stalin tendría más problemas con Tito de los que había tenido con Trotsky; que el Viet-Mihn se rendiría rápidamente y que Francia recuperaría Indochina; que ya no había nazis en Alemania; que todavía Alemania era completamente nazi; que Dewey reemplazaría a Truman con facilidad.



Durante su estadía anterior en Europa, en los 30s, había escuchado que Hitler solamente quería Checoslovaquia y que iba a hacer cualquier cosa con tal de evitar la guerra contra Inglaterra; que los problemas de Stalin con Trotsky nunca terminarían; que toda Europa se volvería socialista al año siguiente; que cuando se desatara la guerra América intervendría; que cuando se desatara la guerra América no intervendría.



De cualquier manera, una idea permanecía claramente constante, y la escuchó en todos lados. Aquella idea era que un gobierno más controlador, o un gobierno más duro, o un gobierno más honesto era la respuesta a todos los problemas humanos.



Hagbard comenzó a tomar notas para un ensayo que más tarde se transformaría en Nunca chifles mientras estás meando. Inició con una sección que luego movió a la mitad del libro:



Hoy en día es teóricamente posible conectar el sistema nervioso humano a una señal radial mediante un micro receptor implantado en el cerebro, de manera tal que el sujeto no pueda distinguir entre los mensajes trasmitidos y sus propios pensamientos. Un transmisor central localizado en la capital de la nación puede trasmitir todo el día lo que las autoridades quieren que la gente crea. El hombre y la mujer común no sospecharían que son robots que reciben órdenes; creerían que lo que escuchan son sus propias voces.



Es irónico que la gente considere este concepto como chocante y atemorizante. Al igual que en 1984 de Orwell, no se trata de una fantasía del futuro, si no una parábola del presente. Todo ciudadano de toda sociedad autoritaria posee una especie de “radio” en el cerebro. Dicha radio es esa vocecita que, cada vez que se forma un deseo, pregunta “¿Es seguro? ¿Será aprobado por mi esposa (esposo/jefe/iglesia/comunidad)? ¿Se burlará la gente de mí? ¿Me arrestará la policía?”. Los freudianos la llaman “súper ego”, y Freud mismo lo caracterizó como “el amo severo del ego”. A través de un estudio más funcional, Peris, Hefferline y Goodman describieron este proceso como “un conjunto de hábitos verbales condicionados” en Terapia Gestalt.



Dicho conjunto, relativamente uniforme en cualquier sociedad autoritaria, determina las acciones que ocurrirán y las que no. Consideremos a la humanidad como un biograma (el patrón básico de ADN del organismo humano y sus potenciales) unido a un logograma (aquel conjunto de “hábitos verbales condicionados”). El biograma no ha cambiado después de cientos de miles de años; el logograma es diferente en cada sociedad. Cuando el logograma refuerza al biograma, tenemos una sociedad libertaria, de las cuales aún pueden encontrarse varios ejemplos entre tribus nativas americanas. Análogamente al confucionismo antes de volverse autoritario y rígido, la ética de los nativos americanos está basada en hablar y actuar desde el corazón - es decir - desde el biograma.



Ninguna sociedad autoritaria puede tolerar esto. Toda autoridad está basada en el condicionamiento de los individuos a actuar de acuerdo al logograma creado por los que ejercen el poder.



Los logogramas autoritarios dividen a la sociedad y a los individuos en fracciones alienadas. Los que están en la base, sufren de lo que llamo la carga de la asciencia. La actividad sensorial natural del biograma - lo que la persona ve, oye, huele, saborea, siente, y, sobre todo, lo que el organismo como conjunto o como conjunto potencial desea - es siempre irrelevante e inmaterial. El logograma autoritario es el que determina qué es relevante y material, y no el campo de experiencias sensoriales. Esto es tan cierto para un publicista bien pago, como para un obrero de una fábrica. La persona actúa, pero no guiada por la experiencia personal y las evaluaciones de su sistema nervioso, si no por las órdenes de arriba. La experiencia y el juicio personal se tornan no operativos, por lo tanto, menos “reales”. Existen, si es así, solamente en esa tierra fantástica que Freud llamó el Inconsciente. Como nadie ha demostrado la existencia del Inconsciente freudiano, puede ponerse en duda la existencia de la experiencia y el juicio personal; creer en ellos es un acto de fe. El organismo se ha transformado, como dijo Marx, en “una herramienta, una máquina, un robot”.



Sin embargo, los que están en la cima de la pirámide autoritaria, sufren de una igual y opuesta carga de omnisciencia. Todo lo que está prohibido para las clases serviles - la red de percepción, evaluación y participación del universo sensorial - es exigido a la clase dominante. Deben ver, escuchar, oler, saborear, sentir y tomar decisiones por todo el conjunto social.



La gente deduce que a un hombre armado solamente se le dicen cosas que no provocarán su furia. Pero como toda autoridad y gobierno está basado en la fuerza, la clase dominante, con su carga de omnisciencia, enfrenta a la clase servil, con su carga de asciencia, como un conductor en una carretera enfrenta a su víctima. La comunicación solamente es posible entre iguales. La clase dominante nunca extrae la información suficiente de la clase servil como para saber qué es lo que ocurre realmente en el mundo donde transcurre la verdadera producción de la sociedad. Además, el logograma de las sociedades autoritarias permanece prácticamente inflexible mientras que el resto del universo cambia constantemente. El resultado solamente puede ser una desorientación progresiva de los gobernantes. El final es la debacle.



La esquizofrenia del autoritarismo existe tanto a nivel individual como a nivel social.



Yo lo llamo la ley de la SNEBJ.



Ese otoño Hagbard se instaló en Roma. Trabajó como guía turístico, y se divertía combinando la historia romana auténtica con la de Cecil B. DeMille (los turistas jamás se dieron cuenta); también pasó largas horas escrutando los reportes publicados por la Interpol. Su Wanderjahr estaba terminando; se estaba preparando para la acción. Nunca sujeto a la culpa o al masoquismo, tenía una sola razón para haber regalado todos sus ahorros: demostrarse a sí mismo que lo que quería hacer podía realizarse comenzando desde cero. Cuando llegó el invierno, sus estudios estaban completos: las estadísticas de crímenes publicadas por Interpol le proveyeron gentilmente las comodidades que paulatinamente lo llevarían a una exitosa carrera de traficante.



Un año después, en el Hotel Claridge de la calle 44 en New York, Hagbard fue puesto bajo arresto por dos agentes de narcóticos llamados Galley y Eichmann. “Esto no es personal” dijo Galley, “solo seguimos órdenes”.



“Está bien,” dijo Hagbard, “no siento culpa. Pero, ¿Qué van a hacer con mis gatos?”.



Galley se arrodilló y examinó pensativamente a los gatitos, rascando a uno debajo de la barbilla y acariciándole la oreja al otro. “¿Cómo se llaman?” preguntó.



“El macho se llama Vagina” respondió Hagbard. “Y la hembra, Pene”.



“¿Cómo?” preguntó Eichmann, pestañando.



“El macho es Vagina y la hembra es Pene,” dijo Hagbard con inocencia, “pero hay una metafísica detrás de esos nombres. Primero debes preguntarte ¿Qué apareció antes en este planeta: la vida o la muerte? ¿Han pensado en eso alguna vez?”.



“Este tipo está loco” dijo Galley a Eichmann.



“Deben meditar,” continuó Hagbard, “en que la vida separa, y la muerte junta”.



(“Nunca sé si Hagbard habla con profundidad o solamente dice puros sinsentidos” dijo George perezosamente, aspirando de la pipa).



“La reencarnación funciona hacia atrás en el tiempo” decía Hagbard, mientras los agentes abrían cajones y miraban debajo de las sillas. “Siempre renaces en un período histórico anterior. Ahora Mussolini es una bruja del siglo XIV que está en la hoguera de la Inquisición por causa de su karma de ésta época. La gente que ‘recuerda’ vidas pasadas es ilusa. Los que realmente recuerdan vidas pasadas recuerdan el futuro, y se dedican a escribir ciencia ficción”.



(Una viejecita de Chicago entró al cuarto de George llevando una urna que decía: Madres Contra la Fimosis. Le dio unas monedas, y ella agradeció y se fue. Cuando la puerta se cerró, George se preguntó si aquello había sido una alucinación o la mujer había caído en una curva espaciotemporal y había aparecido en el Lief Erikson).



“¿Qué son estas cosas?” preguntó Eichmann. Había estado revisando el closet de Hagbard y encontró unas calcomanías rojas, blancas y azules para autos. La mitad superior de cada letra era azul con estrellas, y la inferior era a rayas rojas y blancas; tenían un aspecto genuinamente patriótico. El eslogan decía:



LEGALICEN EL ABORTO ¡EL EMBARAZO ES UN COMPLOT JUDÍO!



Hagbard había estado repartiéndolas en vecindades como Yorkville en Manhattan, los suburbios del oeste de Chicago, y otros lugares donde todavía era fuerte el fascismo católico-irlandés estilo Padre Coughlin-Joe McCarthy.



“Calcomanías patrióticas” explicó Hagbard.



“Bien, parecen patrióticas…” admitió Eichmann dudosamente.



(“¿Acaba de entrar una mujer de Chicago a este cuarto?” preguntó George.



“No” dijo Harry Coin, fumando nuevamente. No vi a ninguna mujer de Chicago. Pero ya sé quien es el marciano”).



“¿Y esto qué es?” preguntó Galley. Había encontrado unas tarjetas que decían ROJO en letras verdes, y VERDE en letras rojas.



(“Cuando estás en ése lugar que parece la cima de una montaña,” dijo George, “no estás siguiendo el biograma ni el logograma, ¿No? ¿Qué carajo es, entonces?”).



“Un antigrama” explicó Hagbard, todavía solícito.



“¿Las tarjetas son un antigrama?” repitió Eichmann, perplejo.



“Deberé ponerlos bajo arresto y llevarlos a la comisaría” advirtió Hagbard. “Ustedes se han portado muy mal, chicos. Violación domiciliaria. Me encañonaron - técnicamente, eso es asalto a mano armada -. Incautaron mis narcóticos - robo. Varios tipos de invasión a la privacidad. Mal, mal, muy mal”.



no puedes arrestarnos” protestó Eichmann. “Nosotros debemos arrestarte a ti”.



“¿Cuál es roja y cuál es verde?” preguntó Hagbard.



“Miren otra vez”. Miraron, y ahora ROJO era realmente rojo, y VERDE era realmente verde (en realidad, los colores cambiaban de acuerdo al ángulo en que Hagbard sujetara la tarjeta, pero no iba a revelarles sus secretos). “También puedo cambiar arriba por abajo” agregó. “Peor aún, puedo obstruir cierres. Por ejemplo, a partir de este momento ninguno de ustedes podrá abrirse la bragueta. Pero mi verdadera especialidad es revertir los revólveres. Intenten dispararme, y las balas saldrán por la culata y ya no podrán volver a usar su mano hábil. Inténtenlo y verán que no miento”.



“¿Puede ser más gentil con nosotros, oficial?”. Eichmann sacó su billetera. “El sueldo de un policía no es lo mejor del mundo, ¿Eh?” codeó insinuantemente a Hagbard.



“¿Estás intentando sobornarme?” preguntó Hagbard con severidad.



“¿Por qué no?” protestó Harry Coin. “No ganarás nada matándome. Toma el dinero y déjame en la primera isla que cruce el submarino”.



“Bien” dijo Hagbard reflexivamente, contando el dinero.



“Puedo conseguir más” añadió Harry. “Y puedo enviártelo”.



“Seguro”. Hagbard puso los billetes en un cenicero hecho con una concha marina y encendió un fósforo. Hubo una llamarada breve, y Hagbard preguntó “¿Puedes ofrecer algún otro incentivo?”.



“¡Te diré todo lo que sé sobre los Illuminati!” gimió Harry, ahora genuinamente espantado al caer en la cuenta de que estaba en manos de un loco para quien el dinero no significaba nada.



“Sé más sobre los Illuminati que tú” respondió Hagbard sin ocultar su aburrimiento. “Dame una razón filosófica, Harry ¿Hay algún propósito en soltar a un espécimen como tú entre los débiles e inocentes?”.



“Honestamente: me uniré a tu bando. Trabajaré para ti, mataré a quién quieras”.



“Esa es una posibilidad” admitió Hagbard. “Pero es débil. El mundo está lleno de asesinos y de homicidas potenciales. Gracias a los Illuminati y sus gobiernos, es raro encontrar un hombre adulto que no haya recibido algún entrenamiento militar ¿Qué te hace pensar que no puedo salir a las calles de alguna ciudad grande y encontrar a diez asesinos mejor cualificados que tú en una sola tarde?”.



“Okay, okay” dijo Harry jadeando vigorosamente. “No tengo educación universitaria, pero tampoco soy un tonto. Tus hombres me arrastraron desde la cárcel de Mad Dog hasta éste submarino. Quieres algo, As. Si no, ya estaría muerto”.



“Si, quiero algo” Hagbard se reclinó hacia atrás en su silla. “Ahora te estás acercando, Harry. Quiero algo, pero no te diré lo que es. Debes descubrirlo y mostrármelo sin que yo te dé ninguna pista o idea. Y si no puedes hacerlo, realmente tendré que matarte. Te lo advierto, amigo. Ésta es mi versión del juicio por tus crímenes pasados. Soy juez y jurado, y deberás ganarte la absolución sin conocer las reglas ¿Juegas?”.



“No es justo”.



“Es una opción mayor que la que les diste a tus víctimas, ¿No?”.



Harry Coin se pasó la lengua por los labios. “Creo que estás mintiendo” aventuró al final. “Eres una gallina liberal que no cree en la pena capital. Estás buscando excusas para no matarme”.



“Mírame a los ojos, Harry ¿Ves algo de piedad en ellos?”.



Coin comenzó a transpirar y finalmente bajó la vista. “Okay” dijo huecamente, “¿Cuánto tiempo tengo?”.



Hagbard abrió un cajón y sacó su revólver. Abrió el barril para mostrarle las balas y volvió a cerrarlo. Sacó el seguro - procedimiento que encontró innecesario posteriormente con George Dorn, que no sabía nada de armas - y apuntó al abdomen de Harry. “Tres días, o tres minutos es demasiado tiempo” dijo indiferente. “Si es que lo logras, deberás descubrirlo ya”.



“Mamá” Harry se escuchó exclamar a sí mismo.



“Estás a punto de cagarte encima” dijo Hagbard con frialdad. “Mejor no lo hagas. Los malos olores me resultan ofensivos y podría dispararte por eso. Y tu mamá no está aquí, así que no vuelvas a llamarla”.



Coin se imaginó saltando hacia delante, mientras el arma rugía, para aunque sea poder ponerle las manos en el cuello de aquel bastardo antes de morir.



“Sería inútil” Hagbard le ofreció una sonrisa glacial. “Nunca llegarías a levantarte de la silla”. Su dedo se ajustó al gatillo, y las tripas de Coin se revolvieron; conocía bastante de armas como para saber lo fácil que era tener un accidente, e imaginó el arma disparándose antes de que aquel bastardo de Celine tuviera la intención, incluso tal vez mientras él estaba a mitad de camino de resolver aquel maldito acertijo sin sentido. Miró nuevamente aquellos ojos carentes de toda piedad, culpa o debilidad que pudiera explotar; entonces, por primera vez en su vida, Harry Coin conoció la paz mientras se relajaba para morir.



“Con eso es suficiente” dijo Hagbard, volviendo a colocar el seguro. “Tienes más huevos de lo que creíamos”.



Harry descendió lentamente y lo miró a los ojos. “Dios” dijo.



“En un momento te daré el arma” continuó Hagbard. “Ahora es mi momento de transpirar. Aunque si me matas no saldrás con vida de éste submarino, por supuesto, pero tal vez pienses que valdría la pena, para vengarte. Por otro lado, quizás te interese ese instante de paz que alcanzaste - y te preguntes si hay alguna manera más fácil de acceder a ese estado, y si yo podría enseñártela. Tal vez. Una cosa más, antes de darte el arma. Todos lo que se unen a mí, lo hacen por libre elección. Cuando dijiste que te unirías a mi bando porque tenías miedo a morir, no tuvo valor para mí. Toma el arma, Harry. Quiero que la revises. No hay trucos, y no le falta nada. No hay ningún truco de otro estilo - no hay nadie observándote a través de una mirilla y listo para disparar cuando tú me apuntes, o algo así - ¿Qué harás?”.



Harry examinó el arma cuidadosamente y miró a Hagbard. Nunca había estudiado cinética u orgonomía como Hagbard, pero podía leer suficientemente el rostro y el cuerpo humano para saber qué le sucedía a otro hombre. Hagbard tenía la misma paz que él había experimentado hacía unos instantes.



“Tú ganas, maldito bastardo” dijo arrojando el arma. “Quiero saber cómo lo haces”.



“Una parte tuya ya lo sabe” Hagbard sonrió gentilmente, devolviendo el arma al cajón. “Simplemente lo hiciste, ¿No es así?”.



“¿Qué hubiera hecho él si yo me hubiera bloqueado?” preguntó Harry a Stella en el tiempo presente.



“Algo. No sé. Algún tipo de acto repentino que te hubiera asustado más que el arma. Él toca de oído. El Sistema de Celine nunca se repite”.



“Entonces yo tenía razón. No me hubiera matado. Era pura farsa”.



“Si y no” dijo Stella mirando a Harry y a George. “No estaba actuando, se estaba manifestando. La impiedad era real. No había ningún sentimentalismo hacia ti como para salvarte. Lo hizo porque es parte de su Demostración”.



“¿Su Demostración?” preguntó George, pensando en problemas geométricos y en sus ingeniosas demostraciones, allá en Nutley años y años atrás.



“Conocí a Hagbard mucho antes que ella” dijo Eichmann. “Es más: Galley y yo estuvimos entre los primeros que enlistó. Lo he observado durante años, y todavía no lo entiendo. Pero comprendí la Demostración”.



“¿Saben una cosa?” dijo George ausentemente, “cuando los vi por primera vez, pensé que eran una alucinación”.



“Nunca nos viste durante la cena porque trabajamos en la cocina” explicó Galley. “Comemos después que el resto”.



“Solo una pequeña parte de la tripulación son ex criminales” le dijo Stella a George, que parecía confundido. “Rehabilitar a Harry Coin - disculpa, Harry - no excita a Hagbard realmente. Lo que lo enciende de veras es rehabilitar policías y políticos, y enseñarles oficios útiles”.



“Pero no por razones sentimentales” enfatizó Eichmann. “Es parte de su Demostración”.



“También es su homenaje a la nación mohawk” dijo Stella. “Aquel juicio lo hizo estallar. Por aquella época intentó un asalto frontal, una tentativa de cortar el logograma con escalpelo. No funcionó, por supuesto; nunca funciona. Entonces decidió: ‘Muy bien, los pondré donde las palabras no puedan ayudarlos y entonces veré qué hacen’. Esa es su Demostración”.



Hagbard, en realidad - bueno, no en realidad; esto es lo que él me contó - había comenzado con estos dos tarados para probar que no eran tarados. Lo primero era que debería tener exactamente un balance bancario de $ 0.00, y lo segundo era que nunca mataría a ningún ser humano a través de su Demostración. Lo que quería demostrar (es decir: que el gobierno es una alucinación o una profecía auto cumplida) solamente podía ser demostrado si todo su equipamiento, incluyendo dinero y personal, le llegaba a través del intercambio honesto o por asociación voluntaria. Bajo estas reglas, no podría disparar ni siquiera en defensa propia, porque el biograma de los sirvientes del gobierno debía ser preservado, y lo único que podía desconectar, desactivar y neutralizar eran sus logogramas. El Sistema Celiniano era consistente pero flexible: atacar los reflejos condicionados específicos que obligan a las personas a buscar dirección y fuerza fuera de si mismos, o sea, en un dios o un gobierno. Todos los sirvientes del gobierno llevaban armas; el loco esquema de Hagbard dependía en volverlas inútiles. Lo llamó la Ley del Pozo de Alquitrán (“Quedas Atado A Lo Que Atacas”).



Siendo un hombre morbosamente introspectivo, cayó en la cuenta de que él mismo era el ejemplo vivo de la Ley del Pozo de Alquitrán, y que sus ataques al gobierno lo habían atado perpetuamente a él. Aunque su idea, maligna e insidiosa, era que era el gobierno el que estaba atado a él; que su existencia como anarquista, contrabandista y proscrito había generado una corriente energética mayor en la gente del gobierno, que la existencia de ellos en él: para resumir, que él era el Pozo de Alquitrán en el que ellos no podían evitar hundirse con rabia y temor: una reacción electroquímica mediante la cual los atrapaba, al igual que el Pozo de Alquitrán captura a aquel que sumerja una mano en él.



Algo más (siempre hay más con Hagbard), se había impresionado al leer Über Strip Schnipp-Schnapp: Weltspielen und Funfwiessenschaft de Weishaupt, más que nada el pasaje sobre la Orden de los Asesinos:



Rodeado por musulmanes maniáticos por un lado, y católicos fundamentalistas por el otro, el sabio Señor Hassan preservó a su gente y a su culto llevando el arte del asesinato hasta la perfección estética. Solamente con unas cuantas dagas colocadas estratégicamente en las gargantas correctas, encontró la alternativa sabia a la guerra y protegió a la gente al asesinar a sus líderes. Verdaderamente, la suya fue una vida ejemplar de ternura de abuela”.



Grossmutterlich Gefalligkeit,” murmuró Hagbard, que estaba leyendo el original en alemán, ¿Dónde escuché eso anteriormente?”.



En un segundo, lo recordó: el Mu-Mon-Kan o “La Entrada sin Entrada”, de Rinzai Zen, contenía una historia sobre un monje que siempre preguntaba a un Maestro Zen “¿Qué es el Buda?”. Cada vez que preguntaba, recibía un golpe en la cabeza con el bastón del Maestro. Finalmente, desanimado, lo abandonó y fue en busca de la iluminación con otro maestro, quien le preguntó por qué había abandonado a su antiguo guía. Cuando el pobre bobo le explicó, el segundo Maestro lo apuró ontológicamente: “Vuelve con tu antiguo Maestro inmediatamente,” le gritó, “y discúlpate por no haber mostrado aprecio por su ternura de abuela”.



A Hagbard no le sorprendía que Weishaupt conociera un libro que todavía no había sido traducido a ningún idioma europeo en 1776, cuando escribió Uber Strip Schnipp-Schnapp; sin embargo, le extrañaba el hecho de que incluso el malvado Zauberer de Ingolstadt hubiera comprendido los rudimentos de la Ley del Pozo de Alquitrán. Nunca es bueno subestimar a los Illuminati, pensó entonces por primera vez. Volvería a pensar eso muchas veces durante las siguientes dos décadas y media.



El 24 de Abril, cuando le dijo a Stella que llevara un poco de Kallisti Oro al camarote de George, Hagbard ya había preguntado a FUCKUP sobre las probabilidades de que las naves Illuminati llegaran a Peos antes que el Lief Erikson. La respuesta fue que eran 100 a 1. Pensó sobre el significado de aquello y llamó por el intercomunicador para que le enviaran a Harry Coin.



Harry se contoneó hasta una silla, tratando de lucir insolente, y preguntó “¿Así que tú eres el líder de los Discordianos, eh?”.



“Si,” respondió Hagbard impersonalmente, “y en ésta nave mi palabra es ley. Borra esa estúpida sonrisa de tu cara y siéntate derecho”. Notó la rigidez en el cuerpo de Harry antes de que él mismo pudiera percibirla para mantener su flaccidez. Típico: Coin podía resistirse a las frases condicionantes pero con esfuerzo. “Escucha,” dijo con tranquilidad, “te lo diré solamente una vez más:” - otro Simulacro de Incendio Bávaro - “ésta es mi nave. Te dirigirás a mí como ‘Capitán Celine’. Y prestarás atención cuando te hable. De otra forma…” dejó la frase inconclusa.



De a poco, Harry cambió a otra postura más respetuosa, modificándola inmediatamente con una sonrisa aún más insolente. Bien, eso era bueno; la veta rebelde era profunda. La respiración tampoco era mala para ser un criminal profesional: el único bloqueo parecía estar al final de la exhalación. La sonrisa era una máscara para las lágrimas, por supuesto, como en la mayoría de los reidores crónicos americanos. Hagbard intentó un sondeo: el padre de Harry había sido del tipo que simulaba considerar el caso y jugaba a que se había olvidado antes de castigarlo.



“¿Así es mejor?” preguntó Harry acentuando su postura respetuosa con una sonrisa sarcástica.



“Un poco” dijo Hagbard con tranquilidad. “Pero no sé qué haré contigo, Harry. Ese grupo con el que te mezclaste es muy malo, muy anti-americano”. Esperó para ver la reacción a la palabra; llegó inmediatamente.



“Su dinero es tan bueno como el de cualquiera” dijo Harry, desafiante. Arrastró los pies hacia atrás mientras hablaba, y su cuello se achicó unos centímetros - la Reacción de la Tortuga, lo llamaba Hagbard; y era una señal segura de culpa reprimida negada por la voz.



“Naciste en un hogar muy pobre, ¿No?” preguntó Hagbard con tono neutral.



“¿Pobre? Éramos basura blanca”.



“Bien, supongo que eso te excusa…” Hagbard observó: la sonrisa se ensanchó, el cuerpo se inclinó imperceptiblemente hacia delante. “Pero, traicionar a tu país, Harry. Eso es malo. Es lo más bajo que puede hacer un ser humano. Es como traicionar a tu madre”. Retrajo los pies nuevamente ¿Qué diría el padre de Harry antes de sacar el cinturón? Hagbard lo percibió: “Harry,” repitió con gravedad, “no has actuado apropiadamente como un hombre blanco verdadero. Actuaste como si tuvieras sangre de negro”.



La sonrisa se estiró al punto de ser una mueca, y el cuerpo se endureció en la postura más correcta posible. “Mire, señor,” comenzó Harry, “usted no tiene derecho a hablarme de esa forma…”



“Y ni siquiera estás avergonzado” lo interrumpió Hagbard. “No muestras señales de arrepentimiento”. Sacudió la cabeza con profunda desazón. “No puedo dejar que andes por ahí cometiendo más crímenes y traiciones. Deberé echarte a los tiburones”.



“Escuche, Capitán Celine, señor, tengo un fajo de dinero oculto entre la ropa, y allí hay más billetes de cien dólares de los que usted haya visto antes…”.



“¿Estás intentando sobornarme?” preguntó Hagbard con severidad; el resto de la escena resultaría fácil, reflexionó. Una parte de su mente pensaba en las naves Illuminati que enfrentarían en Peos. No había forma de utilizar el Sistema Celiniano sin comunicación, sabía que su tripulación estaría “protegida” contra eso por una especie de variante Illuminati de la cera para los oídos que usaron los hombres de Ulises cuando se cruzaron con las sirenas. El dinero quemado en el cenicero sería todo un shock para Coin, pero ¿Qué iba a hacer con respecto a las naves Illuminati?



Cuando llegó el momento de sacar el arma, quitó el seguro cruelmente. Si voy a unirme a la antigua hermandad de los asesinos, pensó malhumorado, quizás debería tener el estómago para empezar con un blanco visible. “Tres días, o tres minutos es demasiado tiempo” dijo indiferente. “Si es que lo logras, deberás descubrirlo ya”. Estarían en Peos en menos de una hora, pensó, mientras Harry gritaba involuntariamente “Mamá”. Igual que Dutch Schultz, meditó Hagbard; ¿Y como cuántos otros? Sería interesante entrevistar a doctores y enfermeras para averiguar cuánta gente fallece con la llamada primordial a la Todo-Protectora en sus labios… pero Harry finalmente se rindió, cedió, y dejó que el robot se manejara de acuerdo al biograma. Ya no tenía una postura insolente, una actitud respetuosa o un calambre de culpa… simplemente estaba allí sentado. Estaba listo para morir.



“Con eso es suficiente” dijo Hagbard. “Tienes más huevos de lo que creíamos”. El hombre ahora transferiría sus reflejos de sumisión a Hagbard; y la próxima etapa sería más larga y ardua, hasta que Harry aprendiera a dejar completamente de interpretar papeles para simplemente ser, como lo hizo al enfrentar el rostro de la extinción.



La táctica del arma era la variante nº 2 de la tercer estrategia básica del Sistema Celiniano; tenía cinco secuelas. Hagbard eligió la más peligrosa, usualmente lo hacía, porque no le gustaba mucho la escena del arma, y solamente tenía valor para realizarla si después le daba opción al sujeto de intercambiar roles. Sin embargo, ésta vez tenía otro motivo: muy profundo, en su interior, el cobarde en él esperaba que Harry Coin estuviera más loco de lo que había estimado y le disparara; de esa forma, Hagbard podría evitar la decisión que le esperaba en Peos.



“Tú ganas, maldito bastardo” dijo la voz de Coin; rápidamente, Hagbard desarrolló un pequeño juego verbal que involucraba imágenes del infierno tomadas de la infancia de Harry. Cuando envió a Coin de vuelta a su camarote bajo una vigilancia leve, se reclinó en su silla y se restregó los ojos con cansancio. Sondeó buscando a Dorn y descubrió que el Dealy Lama estaba conectado, trasmitiendo.



- Deja en paz al chico, le comunicó. Ahora es mi turno. Ve a contemplar tu ombligo, viejo fraudulento.



Una lluvia de pétalos de rosa fue la respuesta no verbal. El Lama desapareció. George estaba hablando consigo mismo sobre los temas planteados por el líder del FLE: Impar, colorado el gran uno. El ojo piensa que era su yo. El ojo de Apolo. Su yo luminoso.



- Oye, no confíes en mí, trasmitió Hagbard. No confíes en un hombre que es rico en lino - su sentido de la moral es muy fino (estoy metiendo algunas de mis dudas aquí, pensó) Su nombre es Stella. Stella Maris. La negra Estrella del Mar (no voy a decirle quienes son ella y Mavis en realidad). George, quiero que vengas a la sala de control.



George comenzaría con la variante nº 1, el Liebestod, el orgasmo-muerte, decidió Hagbard. Hacerlo conciente de hasta qué punto trata a las mujeres como objetos - y por supuesto, darle después suficiente bazofia mística como para pasar por alto el tema  provisoriamente y empujar la duda hacia el inconsciente por un rato. Si: George ya tenía una obsesión pornográfica, muy similar a la de Atlanta Hope y Jim “El Sonriente” Treponema, aunque en su caso era ego-hedonística.



“Fue un buen truco” dijo George unos momentos después a Hagbard. “Me hiciste llegar al puente de control con esa cosa telepática”.



Hagbard, todavía pensando en la decisión que debía tomar en Peos, trató de aparentar inocencia y respondió “Te llamé por el intercomunicador”. Se dio cuenta de que estaba chiflando y meando al mismo tiempo, preocupándose por Peos y George, y se recompuso rápidamente. “Absurdo” era la palabra en la mente de George - inocencia absurda. Bien, pensó Hagbard, la cagué.



“¿Piensas que no puedo distinguir entre una voz en mi cabeza y una voz en mis oídos?” preguntó George. Hagbard rugió en una carcajada, ahora completamente en el presente; pero luego de que George fuera enviado a la capilla para su iniciación, el problema retornó. La Demostración falló. Era irritante, pero los libros ya le habían prevenido hace mucho tiempo: “Lo que das es lo que recibirás”. Había aplicado el Sistema Celiniano a unas cuantas personas durante casi tres décadas, y ahora él mismo estaba en medio de una clásica Trampa Celiniana. No había una respuesta correcta, salvo desistir.



Aunque cuando llegó el momento, descubrió que una parte de él no había desistido. “Listo para destruir las naves enemigas” dijo Howard.



Hagbard sacudió la cabeza. George estaba recordando un loco incidente, cuando trató de suicidarse a orillas del Río Passaic, y Hagbard seguía percibiendo partes de ese suceso mientras intentaba aclarar su propia cabeza. “Desearía poder comunicarme con ellos” dijo en voz alta, cayendo en la cuenta de que posiblemente estaba destruyendo ese juego de gurú al revelar sus dudas internas a George. “Desearía poder darles la opción de rendirse…”.



“No querrías tenerlos cerca” dijo Howard.



“¿Tu gente se ha hecho a un lado?” preguntó Hagbard, agónico.



“Por supuesto” respondió el delfín, irritado. “Abandona la duda. No es momento para ser humanitario”.



“El mar es más cruel que la tierra firme,” protestó Hagbard, y luego agregó, “a veces”.



“En el mar hay más justicia que en tierra firme” respondió Howard. Hagbard intentó enfocarse - el delfín era obviamente conciente de su angustia, y George pronto lo sería (pero no: un rápido sondeo le mostró que la mente de George todavía estaba en el pasado, gritándole “¡Malditos hijos de puta!” a alguien llamado Carlo). “Ellos han sido tus enemigos desde hace veinte mil años”.



“Yo no soy tan viejo” dijo Hagbard fastidiado. La Demostración había fallado. Estaba jugado, y había comprometido a otras personas. Hagbard extendió un dedo oscuro, lo apoyó en un botón blanco del pasamano, y luego presionó decididamente. “Hasta ahí llegaron” dijo discretamente.



(“¡Entonces, sé un idiota! Cuando comiences a fracasar en la mitad de tus materias, quizás vuelvas a la realidad” le dijo una voz hace mucho, mucho tiempo… en Harvard… y aquella vez, en el sur, se había emocionado por un himno simple, ridículamente simple:



Jesús caminó por este valle solitario. Caminó solo. Nadie pudo hacer ese camino por él. Debía recorrerlo por su cuenta.



Caminaré por este valle solitario por mi cuenta, pensó Hagbard amargamente, todo el camino hasta Ingolstadt y la confrontación final. Pero ahora no tiene sentido, la Demostración ha fallado; todo lo que puedo hacer es recoger las piezas y salvar lo que se pueda. Comenzando por Dorn, aquí y ahora).



El odio, como plomo fundido, gotea desde un cielo herido… lo llaman contaminación ambiental… August Personage marca un número telefónico lentamente, con la mirada enloquecida de un santo medieval… “¡Dios miente!” grita Weishaupt en medio de su primer viaje, “¡Dios es odio!”… Harry Coin está acurrucado en su silla… la cabeza de George cuelga hacia un costado, como un muñeco con el resorte roto… Stella no se mueve… no están muertos, están drogados…



Abe Reles destapó la olla de toda la organización Asesinatos Inc. en 1940… declaró que Charley Workman había sido el jefe de la operación para masacrar a Dutch Schultz… dio detalles que demostraron los roles de Lepke (que fue ejecutado) y Luciano (que fue encarcelado y luego deportado)… sin embargo mantuvo la boca cerrada con respecto a otras cosas… pero Drake estaba preocupado. Le dio órdenes a Maldonado, quien las derivó a un capo, que a su vez se las comunicó a sus soldados… Reles estaba custodiado por cinco policías, lo cual no impidió que saltara por la ventana de su cuarto de hotel y se desparramara como mermelada contra el pavimento… hubo rumores en la prensa… los forenses del juzgado de primera instancia no pudieron creer que cinco policías hubieran sido sobornados por el Sindicato… la muerte de Reles fue declarada suicidio… pero en 1943, mientras la Solución final estaba en su cumbre, Lepke anunció que quería hablar antes de su ejecución… Tom Dewey, vivo gracias a la muerte del Holandés, era el gobernador y garantizó una prórroga de la pena capital… Lepke estuvo veinticuatro horas hablando con oficiales del Departamento de Justicia, quienes luego anunciaron que se había rehusado a revelar cosas de importancia… uno de los oficiales había sido trasladado del Poder Ejecutivo al Judicial por su conocimiento sobre Schultz y los Seis Grandes del Sindicato… dijo muy poco, pero Lepke leyó mucho más en sus ojos… su nombre, por supuesto, era Winifred… Lepke comprendió: como dijo Bela Lugosi, hay cosas peores que morir…



En 1932 el hijo del aviador Charles Lindbergh Jr. fue secuestrado… ya en ésa época, un rapto de esas dimensiones no podía efectuarse en el noroeste sin pleno consentimiento de algún don de la Mafia… ni siquiera un capo podía autorizarlo por su cuenta… el padre del aviador, el congresal Charles Lindbergh Sr., había criticado abiertamente al monopolio de la Reserva Federal… había declarado en el Congreso “bajo el Acta de la Reserva Federal, el pánico es creado científicamente; el pánico actual fue el primero en ser creado de esa forma, y actúa igual que un problema matemático”… el intermediario encargado de llevar el dinero del rescate fue Jasfie Condon, quien fuera el rector de la escuela secundaria de Dutch Schultz… “debe ser una de sus coincidencias”, como dijo luego Marty Krompier…



John Dillinger llegó a Dallas la mañana del 22 de Noviembre de 1963 y alquiló un Avis en el aeropuerto. Condujo hasta Dealy Plaza y exploró el terreno. Notó que el paso triple, donde se suponía que debía ubicarse Harry Coin para hacer el trabajo, estaba siendo observado desde la cabaña del guardabarrera; pensó que el hombre en aquella cabaña no tenía una expectativa de vida muy larga. Cayó en la cuenta de que iba a haber muchos testigos oculares, y los JAMs no iban a poder protegerlos a todos, ni siquiera con la ayuda de la LDD. La cosa se iba a poner fea… en efecto, el hombre en la cabaña ferroviaria, S. M. Holland, contó una historia que no concordaba con la versión de Earl Warren y más tarde murió cuando su auto se salió de la ruta en circunstancias que provocaron especulaciones entre aquellos afectos a especular. Dillinger encontró su lugar en la parte más tupida de la vegetación de Grassy Knoll y esperó a que Harry apareciera en el paso triple. Se relajó y comenzó a mirar alrededor para asegurarse de ser invisible desde cualquier punto de observación, excepto desde un helicóptero (no había helicópteros: el doble agente Illuminati infiltrado en el Servicio Secreto se había encargado de eso). Un movimiento en la Biblioteca de la Escuela captó su atención. Algo olía mal. Movió sus binoculares… y vio otra cabeza que se ocultó rápidamente en la terraza del edificio Dal-Tex. Un italiano, muy joven… aquello se ponía cada vez peor. Si aquel era un soldado de Maldonado, los Illuminati habían infiltrado otro doble agente y habían contratado dos asesinos, o el Sindicato estaba actuando por su cuenta. John volvió a mirar hacia la Biblioteca: quienquiera que fuera aquel payaso, también tenía un rifle y estaba siendo cauteloso. Definitivamente no era del Servicio Secreto.



Aquello era un baldazo de agua fría.



El plan original de John era disparar a Harry Coin antes de que pudiera encargarse del joven hegeliano de Boston. Ahora tenía que noquear a tres hombres a la vez. Era irrealizable. Era humanamente imposible dar con más de dos de dichos objetivos - estando los tres en diferentes áreas y a diferente elevación -, antes de que los agentes de seguridad cayeran sobre él. Y el tercero tendría tiempo suficiente como para hacer el trabajo mientras todo aquello sucedía. Era lo que Hagbard llamaba un koan existencial.



“Mierda, pis, y desechos industriales” murmuró John citando nuevamente a Celine.



Bien, salvemos lo que se pueda salvar, como decía Harry Pierpont cuando un robo bancario salía mal. Salva lo que puedas, y saca tu culo del lugar.



Si Kennedy tenía que morir, cosa que había salido en las cartas y en el I Ching (lo cual probablemente explicaba por qué Hagbard, luego de consultar su computadora, había rehusado a involucrarse en aquella jugarreta), entonces el “salva lo que puedas”, en este caso, se aplicaba a una sola cosa: joder a los Illuminati. Les daría un misterio que nunca podrían resolver.



La caravana de automóviles ya estaba frente a la Biblioteca, y el tipo que estaba allí arriba comenzaría a disparar en cualquier momento si Harry Coin o el mafioso no se apuraban. Dillinger levantó su rifle, apuntó al cráneo de Kennedy y pensó brevemente: aunque me descubran y ya no sea un enigma para molestar a los Illuminati, imagino los titulares demenciales: JOHN DILLINGER ASESINÓ AL PRESIDENTE; la gente creerá que los diarios fueron publicados por Orson Welles. Y su dedo se acomodó sobre el gatillo.



(“¿Asesinar?” preguntó George. “Es difícil no pensar en el Bien y el Mal cuando las cosas se ponen así de tremendas”.



“Durante la Kali Yuga,” respondió Stella, “todas las piezas de los juegos que jugamos son carne de cañón, ¿No te habías dado cuenta?”).



Tres disparos desparramaron sesos sobre la falda de Jackie Kennedy y Dillinger, mareado por el asombro, vio al hombre que comenzaba a correr desde Grassy Knoll hacia la calle. John lo persiguió y tuvo un atisbo de su rostro mientras el asesino se mezclaba entre la multitud de la acera.



“¡Cristo!” dijo John. “¿Él?”.



Stella fumó de la pipa nuevamente - parecía que nunca creía estar bastante colocada -. “Esperen,” dijo, “hay un pasaje en Nunca chifles mientras estás meando que toca este tema”. Se levantó, caminó lentamente, como todos los cabeza-de-porro, y revolvió entre los libros de la repisa. “¿Conocen el viejo dicho ‘cada cual hace las cosas a su manera’?” preguntó por encima del hombro. “Hagbard y FUCKUP han clasificado sesenta y cuatro mil tipos de personalidades, dependiendo de ‘su manera’, su estrategia para relacionarse con los demás”. Encontró el libro y volvió lánguidamente a su silla. “Por ejemplo,” dijo con lentitud, “ahora, ustedes pueden cruzar la línea de mi vida de varias maneras, que van desde besarme la mano hasta cortarme la garganta. Entre esos dos extremos, ustedes pueden, digamos, mantener una conversación intelectual con un flirteo sexual solapado, o lo mismo, pero enviándome señales kinésicas indicando que el pavoneo solamente es un juego y no quieren que yo responda, o que, en un nivel más profundo, pueden estar enviando otras señales y desean que yo responda pero no están preparados para admitirlo. En una sociedad autoritaria, como la conocemos, la gente generalmente envía señales muy simples de dominación - ‘voy a ser tu amo, y mejor que lo aceptes antes de que me enoje’ -, o de sumisión - ‘serás mi amo y yo lo acepto’-“.



“Dios santo” dijo Harry Coin suavemente. “Sobre eso se trató mi primer encuentro con él. Intenté intimidarlo con señales dominantes y no funcionó. Entonces intenté con señales sumisas, el único truco distinto que conocía, y tampoco anduvo. Así que simplemente desistí”.



“Tu cerebro desistió” corrigió Stella. “Tu centro estratégico para manipular las relaciones humanas estaba exhausto. Y no le quedaba ninguna otra opción. Así que el robot tomó los controles. El biograma. Actuaste desde el corazón”.



“¿Y qué tiene que ver la inflexibilidad con todo esto?” preguntó George.



“Aquí está el pasaje” dijo Stella, y comenzó a leer en voz alta:



Hay un amplio espectro de personalidades, que va desde las más rígidas hasta las más flexibles. Éstas últimas, a menos que hayan sido entrenadas en psicodinámica, siempre están en desventaja con respecto a las primeras en el terreno de la interacción social. Los rígidos nunca cambian sus discursos; los flexibles cambian continuamente, en el intento de encontrar una forma constructiva de relacionarse. Eventualmente, los flexibles encuentran una táctica “apropiada”, y posibilitan cierto tipo de comunicación. Pero de esa manera, el dúctil se ubica en el escenario creado por el inflexible y debe actuar siguiendo su guión.



El crecimiento paulatino y exponencial de la burocracia no se debe solamente a la Ley de Parkinson. Al hacerse cada vez más inflexible, el Estado va incorporando a su escenario a un número siempre creciente de personas a las que fuerza a seguir su guión.



“Eso es profundo,” dijo George, “pero que me parta un rayo si puedo ver cómo se aplica a Jesús o al Emperador Norton”.



“¡Exacto!” Harry rió con satisfacción, “aquí termina el juego. Has demostrado lo que sospeché desde un principio ¡ eres el marciano!”.



“No levanten las voces” dijo Galley soporíferamente desde el suelo. “Puedo ver cientos de Budas sonrientes flotando en el aire…”.



Mientras tanto, un solo Buda sonriente - al lado de una cruz invertida satánica, un símbolo de la paz, un pentágono y un ojo dentro de una pirámide - llamaba la atención de Danny Pricefixer en New York. Finalmente había decidido seguir su corazonada sobre el atentado a la revista Confrontación y la desaparición de los cinco involucrados. Tomó la decisión luego de que él y el jefe de Homicidios recibieran una severa reprimenda por parte del Comisionado de Policía en persona. “Malik desapareció. Ésta mujer, Walsh, desapareció. Dorn fue raptado de una cárcel en Texas. Dos de mis mejores hombres, Goodman y Muldoon, desaparecieron. Los Fedes están molestos, y puedo asegurar que saben algo que hace que éste caso sea mucho más importante que cinco homicidios simples. Quiero reportar algún progreso antes de que termine el día, o los reemplazaré por boy scouts”.



Cuando salieron al hall, Pricefixer le preguntó al hombre de Homicidios, Van Meter, “¿Qué vas a hacer?”.



“Voy a ir al Departamento y voy a dar la misma reprimenda a mis hombres. Se pondrán a trabajar” Van Meter no sonaba convencido. “¿Qué vas a hacer ?” agregó sin convicción.



“Voy a seguir una corazonada” dijo Danny, y fue hasta el Departamento de Estafas y Fraudes, donde cruzó algunas palabras con un detective llamado Joe Friday, quien siempre insistía en actuar igual a su tocayo de la famosa serie televisiva.



“Necesito un místico” dijo Danny.



“¿Quiromante, bola de cristal, bruja, astrólogo… alguna preferencia?” preguntó Friday.



“La técnica no me interesa. Quiero alguno que sea capaz de acertar algo. Alguno que hayas investigado y hayas encontrado atemorizante… que realmente tuviera algo en su bola de cristal”.



“Tengo a la que buscas” dijo Friday enfáticamente, tocando un botón del intercomunicador. “E y F” dijo y esperó. “¿Carella? Envíame los antecedentes de Mamá Sutra”.



El reporte, que llegó a través de un sistema de tubos que comunicaba a las oficinas, tenía todo lo que Danny esperaba. Había sido investigada varias veces - generalmente por denuncias de maridos ricos que pensaban que ella tenía demasiada influencia sobre sus esposas, y por miembros directivos de alguna empresa que creían que el presidente de la firma la consultaba demasiado seguido -, pero ninguna de sus actividades podía ser considerada como una violación a la ley. De hecho, había tenido tratos con gente extremadamente adinerada durante años y nunca les había engañado con juegos como el okanna borra o el Truco Gitano. Su tarjeta de presentación, incluida en el informe, solo ofrecía modestamente una “visión espiritual interior”, auque evidentemente ella daba dosis como para caballos de esa visión: un detective, luego de investigarla, había abandonado la fuerza y se había internado en un monasterio trapista de Kentucky, otro se había vuelto un tanto cuestionable y finalmente inútil a los ojos de sus superiores debido a la serie incesante de informes que escribió urgiendo que New York se convirtiera en la primera ciudad estadounidense en adoptar el sistema inglés de policía desarmada, y un tercero que anunció que había sido una ‘reina de closet’ durante décadas y comenzó a llevar prendedores de la Liga de Liberación Gay, exigiendo su traslado inmediato al escuadrón de Vicios.



“Es lo que buscaba” dijo Pricefixer; una hora más tarde estaba sentado en la sala de espera estudiando el Buda sonriente y los otros adornos ocultistas, sintiéndose bastante mal. Sabía que aquello iba más allá de toda explicación, y su única excusa era que Saúl Goodman frecuentemente resolvía casos imposibles haciendo suposiciones igualmente excéntricas. Danny estaba listo para saltar: la desaparición del profesor Marsh en Arkham estaba conectada con el misterio de Confrontación, y ambos estaban conectados con Fernando Poo y los dioses de la Atlántida.



La recepcionista, una atractiva mujer oriental llamada Mao no-se-cuanto, colgó el teléfono y dijo “Ya puede pasar”.



Danny abrió la puerta y entró en una habitación completamente austera, blanca como el polo norte. No había cuadros en las paredes blancas, la alfombra era íntegramente blanca, sin diseños, y el escritorio y la silla que lo enfrentaba también eran blancos. Notó que la ausencia de parafernalia ocultista, junto a la falta de color, eran ciertamente más impresionantes que las cortinas pesadas, la oscuridad, las velas humeantes y las bolas de cristal.



Mamá Sutra se parecía a María Ouspenskaya, la vieja actriz que siempre aparecía en el show de medianoche para decirle a Lon Chaney Jr. que iba a tener que atravesar el “camino espinoso” de la licantropía hasta que “todas las lágrimas se vaciaran en el mar”.



“¿Qué puedo hacer por usted?” preguntó ella ligeramente, al estilo de la gente de negocios.



“Soy detective de la Policía de New York,” dijo Danny, mostrándole su placa, “pero no estoy aquí para fastidiarla o provocarle problemas. Estoy buscando conocimiento y consejo, y lo pagaré de mi propio bolsillo”.



Ella sonrió gentilmente. “Los oficiales que me investigaron por fraude en el pasado deben haber creado toda una leyenda en cuartel. No prometo milagros, y mi conocimiento es limitado. Tal vez pueda ayudarlo; tal vez no. De cualquier manera no le voy a cobrar. Prefiero mantenerme en buenos términos con la policía”.



Danny asintió. “Gracias,” dijo, “la historia es la siguiente…”



“Aguarde”. Mamá Sutra frunció el ceño. “Creo que ya estoy percibiendo algo. Si. Fiscal de Distrito Wade. Clark. La nave se está hundiendo. 2422. Si no puedo vivir como quiero, déjenme elegir mi momento de morir ¿Algo de eso tiene sentido para usted?”.



“Solamente la primera parte” dijo Danny, perplejo. “Sospecho que el asunto que estoy investigando se remonta hasta el asesinato de John F. Kennedy. El hombre que llevó a cabo la primera investigación en Dallas era el Fiscal de Distrito Henry Wade. Pero el resto no ayuda para nada ¿Cómo lo hace?”.



“Hay… vibraciones… y yo las capto”. Mamá Sutra sonrió nuevamente. “Esa es la mejor explicación que puedo ofrecerle. Simplemente sucede, y he aprendido a usarlo. De alguna manera. Espero que algún día, antes de morir, algún psicólogo lleve sus investigaciones lo suficientemente lejos como para explicarme qué es lo que hago ¿La nave que se hunde no tiene sentido? ¿Y qué hay sobre la fecha 15 de Junio de 1904? Parece estar en el mismo canal”.



Danny meneó la cabeza. “No le veo sentido”.



“Aguarde” dijo Mamá Sutra. “Tiene sentido para mí. Hubo un escritor irlandés, James Joyce, que estudió la teosofía de Blavatski y el misticismo de la Sociedad Golden Dawn. Escribió una novela cuya acción, toda, se desarrolla el 16 de Junio de 1904. La novela se llama Ulises, y cada página está impregnada de revelaciones místicas codificadas. Y, si, ahora lo recuerdo, menciona un naufragio. Joyce describió el contexto de la novela de manera históricamente precisa, así que refirió lo que realmente decían los periódicos de Dublín ese día, y una de las noticias involucraba el hundimiento del barco General Slocum en el Puerto de New York el día anterior, el 15 de Junio”.



“¿Dijo Golden Dawn?” preguntó Pricefixer con excitación.



“Si, ¿Eso ayuda?”.



“Solamente añade más confusión, pero al menos demuestra que va por el sendero correcto. El caso en el que trabajo parece estar conectado con la desaparición de un profesor de una universidad de Massachussets hace varios años atrás; él había dejado algunas notas en las que mencionaba a la Golden Dawn y algunos de sus miembros. Aleister Crowley es uno de los nombres que recuerdo”.



To Mega Therion” dijo Mamá Sutra lentamente, comenzando a palidecer. “Joven: usted está involucrado en algo muy serio. Mucho más de lo que un simple oficial de policía puede comprender. Pero usted no es un oficial de policía ordinario, de otra manera no habría venido a verme. Déjeme decirle sinceramente, entonces, que usted ha tropezado con algo que tranquilamente puede implicar tanto al misticismo de James Joyce, como al asesinato del presidente John F. Kennedy. Pero para comprenderlo, usted deberá dilatar su mente hasta el punto de quiebre. Espéreme un momento mientras le pido a mi recepcionista que le prepare algún trago espirituoso”.



“No puedo beber mientras estoy en servicio, señora” dijo Danny acongojado.



Mamá Sutra respiró profundamente. “Muy bien. Entonces deberá recibirlo en frío y manejarlo lo mejor que pueda”.



“¿Tiene algo que ver con los lloigor?” preguntó Danny dubitativo.



“Si. Ya posee gran parte del rompecabezas si sabe algo sobre ellos”.



“Señora:” dijo Danny, “creo que tomaré ese trago. Bourbon, si es que tiene”.



2422, pensó, mientras Mamá Sutra hablaba con la recepcionista, eso era lo más loco de todo. 2 más 4 más 2 más 2 igual a 10. La base del sistema decimal ¿Qué carajo significaba eso? O 24 más 22 igual a 46. Dos veces 23, el número ausente entre 24 y 22. Otro enigma. Y 2 por 4 por 2 por 2 es, veamos, 32. La ley de la caída libre. Física de secundaria. 32 pies por segundo. Y 32 es 23 al revés. Delirante.



La Srta. Mao entró con una bandeja. “Su bebida, señor” dijo suavemente. Danny tomó el vaso y la observó mientras caminaba elegantemente hacia la puerta. Mao quiere decir gato en chino, recordó de sus años en la Inteligencia del Ejército, y ella ciertamente se movía como un gato. Mao: onomatopeya, así se llama. Como los niños que llaman “wuf, wuf” a los perros. Ahora que lo pienso, así ha surgido la palabra “Wolf” (Lobo, en inglés). Es gracioso, nunca había pensado en eso. Ah el pentagrama afuera, y el pentagrama en aquellas viejas películas del Hombre Lobo de Lon Chaney. Los misteriosos perros de Malik. Bien, ya es suficiente de todo eso.



Empinó un trago de Bourbon y dijo “vamos, comencemos. Beberé más medicina cuando mi mente comience a desmoronarse”.



“Se lo diré crudamente” dijo Mamá Sutra con suavidad. “La Tierra ya ha sido invadida por seres del espacio exterior. No es una amenaza futura, como suelen decir los escritores. Ya sucedió hace mucho tiempo. Hace cincuenta millones de años, para ser exactos”.



Danny bebió otro trago. “Los lloigor” dijo.



“Ese era su nombre genérico. Había muchas razas diferentes. Shoggoths, Tcho-Tchos, Dholes, Tikis y Wendigos, por ejemplo. No estaban enteramente compuestos por materia, como nosotros la comprendemos, y no ocupaban un lugar en el tiempo y el espacio de la misma manera en que lo hace un mueble. Tampoco son ondas sonoras, o de radio, o algo parecido, pero piense en ellos como algo así por el momento. Es mejor que no tener ninguna imagen mental de ellos ¿Ha estudiado física en la escuela?”.



“Nada tan avanzado como la relatividad” dijo Danny, cayendo en la cuenta de que estaba creyendo en todo aquello.



“¿Sonido y luz?”.



“Un poco”.



“Entonces probablemente conozca dos experimentos elementales. Proyecte luz blanca sobre un prisma y aparecerá descompuesta en un espectro ¿Lo ha visto?”.



“Si”.



“¿Y el experimento con un tubo de vidrio con una capa de polvo coloreado en el fondo? Usted envía una onda de sonido a través del tubo…”.



“Si, y la onda deja pequeñas marcas visibles en el polvo. Las huellas de una onda invisible en un entorno visible”.



“Muy bien. Ahora podrá imaginar, tal vez, cómo los lloigor, a pesar de ser inmateriales para nuestra noción de la materia, pueden manifestarse en los elementos, dejando huellas que muestran, digamos, una vaga idea de lo que realmente son”.



Danny asintió, totalmente absorto.



“Desde nuestro punto de vista,” continuó Mamá Sutra, “estas manifestaciones son intolerablemente elusivas. Hay una razón para esto. Ellos fueron la fuente de los peores terrores experimentados por los primeros seres humanos. Nuestro ADN todavía lleva la marca del terror y la aversión a los lloigor, que activa una parte de nuestra mente a la que Jung llamó Inconciente Colectivo. De allí vienen todos los mitos y todas las artes. Toda cosa aterrorizante, espeluznante y terrible - en el folklore, en pinturas, estatuas, y leyendas de todos los pueblos de la Tierra - contiene una imagen parcial de una manifestación de los lloigor. ‘Por el Horror Los conoceréis’ escribió un gran poeta árabe”.



“¿Y han estado en guerra con nosotros a lo largo de toda la historia?” preguntó Danny con disgusto.



“Para nada ¿El ganadero está en guerra con el ganado? Nada que ver con una guerra” dijo Mamá Sutra con simpleza. “Simplemente, les pertenecemos”.



“Ya veo,” dijo Danny, “por supuesto, ya veo”. Miró con abatimiento el fondo de su vaso vacío. “¿Podría tomar otro trago?” murmuró.



Luego de que la Srta. Mao le trajera otro Bourbon, bebió un trago largo y se reclinó hacia atrás en su silla. “¿No hay nada que podamos hacer al respecto?” preguntó.



“Existe un grupo que ha estado intentando liberar a la humanidad” dijo Mamá Sutra. “Pero los lloigor tienen el poder de torcer y distorsionar las mentes. Y ese grupo es el más demonizado, difamado y odiado del mundo. Todo el mal que han intentado prevenir, les ha sido atribuido a ellos. Operan en secreto, porque de no ser así serían destruidos. Incluso hoy en día, la Sociedad John Birch y otros varios fanáticos - incluyendo al genio malvado llamado Hagbard Celine -, luchan sin cesar contra el grupo del que hablo. Tienen muchos nombres: la Gran Hermandad Blanca, los Hermanos de la Rosa y de la Cruz, el Alba Dorada… aunque usualmente se les conoce como los Illuminati”.



“¡Si!” exclamó Danny con excitación. “Había un montón de informes sobre ellos en la escena del crimen donde comenzó este caso”.



“Y esos informes, ¿Los retrataban desfavorablemente?”.



“Si” convino Danny. “Los hacían parecer los peores bastardos de la historia. Disculpe mi lenguaje, señora” Me estoy emborrachando, pensó.



“Así es como suelen representarlos” dijo Mamá Sutra tristemente. “Tienen muchos enemigos, y ellos son pocos…”.



“¿Quiénes son sus enemigos?” Danny se inclinó hacia delante con ansiedad.



“El Culto del Signo Amarillo” respondió Mamá Sutra. “Es un grupo al servicio de un lloigor en particular, llamado Hastur. Le tienen tanto terror a ese ser, que generalmente le llaman Aquél Que No Debe Ser Nombrado. Hastur reside en un misterioso lugar llamado Hali, donde una vez hubo un lago pero ahora es un desierto. Hali era una ciudad importante de la civilización de Carcosa ¿Esos nombres significan algo para usted?”.



“Si. Estaban en las notas del profesor desaparecido. El otro caso que yo creía que estaba conectado con éste”.



“Han sido mencionados - de manera poco sabia, creo - por ciertos escritores, tales como Bierce, Chambers, Lovecraft, Bloch, y Derleth. Carcosa estaba ubicada donde ahora se encuentra el desierto de Gobi. Sus ciudades principales eran Hali, Mnar y Sarnath. El Culto del Signo Amarillo ha logrado ocultar esto casi completamente, aunque algunos arqueólogos han publicado algunas especulaciones interesantes sobre el área de Gobi. La mayor parte de las evidencias de la existencia de una gran civilización anterior a la sumeria y la egipcia han sido encubiertas o se las ha etiquetado de forma tal que apunten hacia la Atlántida. En realidad Atlántida nunca existió, pero el Culto del Signo Amarillo mantiene vivo el mito para que nadie descubra lo que sucedió y sigue sucediendo en los yermos de Gobi. Verá, los líderes del Culto todavía van hasta allí, en ocasiones especiales, para adorar y hacer ciertas transacciones con Hastur, con Shub Niggurath, otro lloigor que es conocido en la literatura mística como la Cabra Negra, y con Nyarlatothep, quien aparece como un hombre negro, pero no como un africano, si no negro como el abismo, o también como un gigante sin rostro que toca la flauta. Pero le repito: usted no puede comprender a los lloigor solamente a través de estas manifestaciones en nuestro continuo espacio-temporal ¿Cree en Dios?”.



“Si” respondió Danny, sorprendido por la súbita pregunta personal.



“Beba un trago más de su Bourbon. Ahora debo decirle que su Dios es otra manifestación de los lloigor. Así es como comenzó la religión, y como la continuaron los lloigor y sus sirvientes del Culto del Signo Amarillo ¿Alguna vez ha tenido lo que se llama una experiencia religiosa o mística?”.



“No” dijo Danny avergonzado.



“Bien. Entonces su religiosidad es solamente un asunto de creer en lo que le han dicho y no una experiencia emotiva personal. Esas experiencias provienen de los lloigor, para esclavizarnos. Revelaciones, visiones, trances, milagros: son todas trampas. La gente normal evita instintivamente tales aberraciones. Desafortunadamente, debido a su credulidad y a un esfuerzo concreto de lavado de cerebro, están ansiosos por creer en las brujas, videntes, y los chamanes que negocian con esos asuntos. Verá, y le pido que se tome otro trago, todos los líderes religiosos de la historia de la humanidad han sido miembros del Culto del Signo Amarillo, y todos sus esfuerzos están dedicados a engañar, convencer y esclavizar al resto de nosotros”.



Danny vació el vaso y preguntó mansamente “¿Podría tomar otro?”.



Mamá Sutra llamó a la Srta. Mao y le dijo a Danny “usted está aceptando esto muy bien. La gente que ha tenido visiones religiosas no lo acepta; no quieren saber de que horrorosa fuente provienen esas visiones en realidad. Los lloigor, por supuesto, pueden ser considerados dioses - o demonios -, pero a esta altura de la historia es más beneficioso considerarlos como otra forma de vida en el universo, desafortunadamente superiores a nosotros, y aún más penoso, hostiles a la humanidad. Verá, la religión siempre estuvo basada en el sacrificio, y adonde hay un sacrificio, hay una víctima - y también una persona o entidad que se beneficia de él. No hay una sola religión en el mundo - ni una - que no sea una máscara del Culto del Signo Amarillo. El Culto en sí, al igual que los lloigor, es de origen pre-humano. Comenzó entre la gente serpiente de Valusia, la península que ahora es Europa, y se extendió hacia el oeste hasta ser adoptado por los primeros seres humanos en Carcosa. El propósito del Culto siempre ha sido servir a los lloigor a expensas de otros seres humanos. Desde el levantamiento de los Illuminati, el Culto siempre ha intentado combatirlos y desacreditarlos”.



Danny recibió su tercer vaso de Bourbon de manos de la Srta. Mao. “¿Quiénes son los Illuminati, y cuál es su meta?” preguntó, y embuchó un trago.



“Su fundador,” dijo Mamá Sutra, “fue el primer hombre que pensó racionalmente sobre los lloigor. Se dio cuenta de que no eran sobrenaturales, si no que solamente eran otro aspecto de la naturaleza; que no eran todopoderosos, si no más poderosos que nosotros; y que ‘descendieron de los cielos’ porque habían venido de otros mundos como éste. Su nombre nos ha llegado a través de ciertas enseñanzas ocultas y documentos. Se llamaba Ma-lik”.



“Jesús,” dijo Danny, “así se llama el tipo cuya desaparición dio comienzo a todo esto”.



“El nombre significa ‘sabio’ en la lengua carcosana. Entre persas y árabes el vocablo todavía existe, pero significa ‘líder’. Sus seguidores, los Illuminati, son aquellos que han visto la luz de la razón - que es bastante diferente a la luz estremecedora y destructora de mentes bajo la cual los lloigor a veces aparecen para subyugar y engañar a sus sirvientes del Culto del Signo Amarillo. Lo que Ma-lik buscó, y los Illuminati todavía buscan, es un conocimiento científico que sobrepase los poderes de los lloigor, para terminar con la esclavitud de la humanidad y permitirnos ser propietarios en vez de propiedad”.



“¿Cuántos son los Illuminati?”.



“Pocos. No conozco el número exacto”. Mamá Sutra suspiró. “Nunca me han aceptado como miembro. Sus estándares son muy altos. Uno debe ser virtualmente una enciclopedia caminante incluso para calificar para una entrevista inicial. Usted debe recordar que se trata de uno de los grupos más laboriosos, perseguidos y secretos del mundo. Todo lo que hacen, si no es borrado de los registros por el Culto del Signo Amarillo, siempre es malinterpretado y considerado maligno, desviado y totalmente diabólico. En efecto, todo esfuerzo por ser racional, para pensar científicamente, para descubrir y  publicar una nueva verdad, incluso por parte de aquellos afuera de los Illuminati, siempre es retratado con esos matices por el Culto y las religiones que le sirven de tapaderas. Todas las iglesias - protestante, católica, judía, musulmana, hindú, budista o lo que sean - siempre se han opuesto y han perseguido a la ciencia. El Culto del Signo Amarillo incluso llena los medios masivos con esta propaganda. Sus historias favoritas son la del científico que no se siente plenamente humano hasta que tiene una introspección religiosa y reconoce los ‘poderes supremos’ - o sea los lloigor - y la otra sobre el científico que busca la verdad sin miedo y provoca un desastre. ‘Se involucró con cosas que están vedadas para el hombre’ parece ser siempre la moraleja de ésta última. El mismo odio al conocimiento y glorificación de la superstición e ignorancia prevalece en todas la sociedades humanas ¿Cuánto más de esto puede soportar?” preguntó Mamá Sutra abruptamente.



“Honestamente, no lo sé” dijo Danny, cansado. “Parece que si llego al fondo de este asunto todos los poderes del país me caerán sobre la cabeza. Lo menos que me podrá pasar es que me echen del trabajo. Aunque lo más probable es que desaparezca como el hombre que estoy buscando y los dos detectives que se encargaron al principio de éste caso. Pero para mi propia satisfacción me gustaría conocer el resto de la verdad antes de decirle adiós y buscar un pozo donde esconderme. También podría decirme cómo hace usted para sobrevivir, sabiendo todo lo que sabe”.



“He estudiado mucho. Tengo un Escudo. No puedo explicar el escudo, como tampoco puedo explicar mi PES. Solo sé que funciona. Y para responder a sus otras preguntas, primero debe contarme sobre su investigación. Entonces podré relacionarla a los Illuminati y al Culto del Signo Amarillo”.



Danny bebió otro trago, cerró los ojos durante un minuto y se lanzó a contar la historia. Comenzó por la desaparición de Marsh en Arkham, cuatro años atrás, su examen cuidadoso de las notas del profesor, su lectura de los libros mencionados en esas notas y su conclusión de que había un culto de drogas involucrado. Luego le contó sobre el atentado a Confrontación, su vistazo a los informes sobre los Illuminati, la desaparición de Malik, de la Srta. Walsh, de Goodman y Muldoon, y de la ansiedad frenética del FBI. “Eso es todo” concluyó. “Es todo lo que sé”.



Mamá Sutra asintió pensativamente. “Es como me lo temía” dijo finalmente. “Creo poder echar luz al asunto, pero usted deberá dejar la fuerza policial y buscar la protección de los Illuminati luego de escuchar lo que voy a contarle. En este preciso instante usted corre un gran peligro”. Hizo una pausa silenciosa y luego dijo “usted no comprenderá el cuadro actual hasta que le cuente el trasfondo”.



Durante la siguiente hora, Danny Pricefixer permaneció paralizado mientras Mamá Sutra le relataba la guerra más larga de la historia, la batalla por la libertad de la mente humana librada por los Illuminati contra las fuerzas de la esclavitud, la superstición y la brujería.



Había comenzado en la antigua Carcosa, cuando los primeros seres humanos entraron en contacto con la gente serpiente de Valusia. Estos últimos llevaban consigo ciertas frutas con extraños poderes. Estas frutas podrían ser llamadas hoy en día alucinógenas o psicodélicas, dijo Mamá Sutra, pero lo que hacían en el cerebro de quienes las ingerían no era una alucinación. Lo abría a la invasión de los lloigor. La fruta principalmente utilizada en esos ritos era una prima botánica de la manzana moderna, una variedad amarillenta o dorada, y la gente serpiente prometió “comedla, y seréis todopoderosos”. En realidad, los que las ingirieron fueron esclavizados por los lloigor, en especial por Hastur, quien se asentó en el lago de Hali; versiones distorsionadas de lo que sucedió nos han llegado a través de varias leyendas africanas sobre hombres que comerciaron con serpientes y perdieron sus almas, en el cuento homérico de los comedores de lotos, en el Génesis, y en el folklore árabe utilizado en las ficciones de Robert W. Chambers, Ambrose Bierce y otros. Al poco tiempo, el Culto del Signo Amarillo se había formado entre los comedores de manzanas doradas, y su primer sumo sacerdote, Gruad, negoció con Hastur para recibir ciertos poderes a cambio de los cuales los lloigor serían alimentados con sacrificios humanos. Le dijeron a la gente que los sacrificios eran buenos para los cultivos - lo cual era parcialmente cierto, ya que los lloigor se alimentaban solamente de la energía de la víctima, y el cadáver, enterrado en el campo, devolvía su nitrógeno al terreno -. Ese fue el comienzo de la religión y del gobierno. Gruad controlaba el Templo, y rápidamente el Templo controló Hali, y luego a todo Carcosa.



Así continuaron las cosas durante varios miles de años, los sacerdotes se volvieron ricos, gordos y decadentes mientras los ciudadanos vivían aterrorizados y esclavizados. El número de sacrificios incrementaba, Hastur crecía con la energía que absorbía de cada víctima y su apetito crecía a la par. Finalmente, de entre la multitud se levantó uno que había rehusado al sacerdocio, Ma-lik, quien pensaba que la humanidad podía ser todopoderosa, no mediante las manzanas doradas y el sacrificio a los lloigor, si no a través del proceso al que llamó pensamiento racional. Por supuesto, fue sacrificado a Hastur en cuanto los sacerdotes se enteraron de sus enseñanzas, pero tenía seguidores, quienes rápidamente aprendieron a mantener sus pensamientos en privado y a planear sus actividades en secreto. Fueron épocas de arrestos forzados, juicios purgatorios y sacrificios masivos en Carcosa, dijo Mamá Sutra, y eventualmente los seguidores de Ma-lik - los pocos que escaparon al exterminio - huyeron al subcontinente de Thurania, actualmente Europa.



Allí conocieron a un pueblo de gente pequeña que había llegado del norte escapando de una especie de guerra civil encubierta que había exterminado a la gente serpiente (aparentemente, las serpientes nunca libraron una batalla: el veneno en la copa de vino, el puñal en la espalda y otros métodos furtivos similares habían provocado un número de víctimas similar al de una guerra verdadera. La gente serpiente sentía aversión a enfrentar al enemigo para matarlo). La gente pequeña había tenido su experiencia con los lloigor hacía mucho tiempo atrás, pero solamente recordaban confusas leyendas sobre los Ores (a quienes Mamá Sutra identificó con los Tcho-Tchós) y sobre un gran héroe llamado Phroto que había combatido al monstruo conocido como Zaurn (evidentemente un shoggoth, dijo la vidente).



Pasaron muchos milenios, y los seguidores de Ma-lik se mezclaron con la gente pequeña, produciendo básicamente la raza humana de hoy en día. Un gran reformador llamado Kull intentó establecer una sociedad racional basada en los principios de Ma-lik, y liberó una batalla contra un grupo de gente serpiente que sorprendentemente había sobrevivido en escondites subterráneos; la mayor parte de esto se perdió entre la exageración y la leyenda. Mil años más tarde un bárbaro llamado Konan o Conan accedió, de alguna menara, al trono de Aquilonia, el reino más poderoso del subcontinente de Thurania; Konan meditó largamente sobre los horrores que continuaban asolando Carcosa, considerándolos como una amenaza para el resto del mundo. Finalmente desapareció, abdicando a favor de su hijo, Conn, y, según se dice, navegó hacia el oeste.



Konan, dijo Mamá Sutra, fue la misma persona que en la península de Yucatán fue conocida con el nombre Kukulkán. Evidentemente estaba buscando algún conocimiento o tecnología de los científicos mayas que sirviera para combatir a los lloigor. No se sabe lo que ocurrió, pero luego de su partida lo único que sobrevivió fue la leyenda de Kukulkán “la serpiente emplumada”. Cuando los aztecas descendieron desde el norte, Kukulkán se convirtió en Quetzalcóatl y el sacrificio humano fue instituido en su nombre. Los lloigor, de alguna manera, revirtieron los esfuerzos de Konan para utilizarlos en beneficio propio.



Carcosa desapareció. No se sabe qué es lo que sucedió, pero algunos estudiosos de las leyendas sospechan que Konan circunnavegó el globo recolectando conocimientos a su paso, y arribó a Carcosa con un armamento que destruyó al Culto del Signo Amarillo junto a todas las huellas de la civilización esclava.



A través del resto de la historia, continuó Mamá Sutra, el Culto del Signo Amarillo no pudo recuperar su antiguo poder, pero se acercó bastante en ciertas épocas y ciertos lugares. Los lloigor continuaron existiendo, por supuesto, pero ya no podían manifestarse en nuestro continuo espacio-temporal a menos que el Culto realizara ciertas operaciones técnicas muy complicadas, que a veces disfrazaban como rituales religiosos y a veces como guerras, hambrunas y otras calamidades.



Durante las eras subsiguientes el Culto mantuvo su guerra contra el único poder que significaba una amenaza para ellos: la racionalidad. Cuando no pudieron manifestar a los lloigor para destruir las mentes, aprendieron a falsificarlos; si la verdadera magia no funcionaba, recurrían a la prestidigitación. “Por ‘magia verdadera’ me refiero a la tecnología de los lloigor” explicó Mamá Sutra. “Como dijo el escritor de ciencia-ficción Arthur C. Clarke: cualquier tecnología suficientemente avanzada es indistinguible de la magia. Los lloigor poseen ese tipo de tecnología. Así es como llegaron a la Tierra desde su estrella”.



“O sea, desde su planeta, ¿No?” preguntó Danny.



“No, originalmente vivían en una estrella. Como ya he dicho, no están conformados por materia, como nosotros la conocemos. Su origen estelar explica incidentalmente por qué el pentagrama o la estrella esquemática atrae su atención y es una de las mejores formas de someterlos. Ellos inventaron ese diseño. Una estrella no aparece como una forma de cinco puntas para el ojo humano, pero esa es la forma en que ellos la ven”.



Finalmente, la Era de la Razón pareció surgir en el siglo XVIII. Tentativamente, como  un experimento, una rama de los Illuminati salió a la luz en Baviera. Su líder fue un ex jesuita llamado Adam Weishaupt, quien tenía un conocimiento preciso sobre la manera en que el Culto del Signo Amarillo operaba y realizaba sus imposturas y “milagros”. De cualquier forma, el verdadero cerebro detrás de aquel movimiento fue Eva, la esposa de Weishaupt; pero comprendieron que, incluso en la Era de la Razón, la humanidad todavía no estaba preparada para aceptar un movimiento de liberación dirigido por una mujer, así que Adam actuó de máscara.



El experimento fracasó. El Culto del Signo Amarillo plantó documentos falsos en la casa de un Illuminatus llamado Zwack, dieron la voz al gobierno bávaro y observaron con placer cómo el movimiento era desbandado, perseguido y desterrado de Alemania.



En América comenzó un experimento simultáneo iniciado por dos Illuminati llamados Jefferson y Franklin. Ambos predicaban la razón, pero tuvieron la cordura de no cometer el mismo error de declarar explícitamente cómo ésta se contradecía con la religión y la superstición (eso fue materia de discusión solamente a través de su correspondencia privada). Como Jefferson y Franklin se transformaron en héroes nacionales, y el gobierno que ayudaron a crear parecía fuertemente establecido, el Culto del Signo Amarillo no se atrevió a denunciarlos abiertamente. Hubo un intento: el reverendo Jebediah Morse, alto adepto del Signo Amarillo, acusó públicamente a Jefferson de ser un Illuminatus y le endilgó los mismos delitos con los que Weishaupt había sido desacreditado en Baviera. El pueblo americano no se dejó engañar, aunque toda la propaganda subsiguiente del Signo Amarillo se basó en las declaraciones anti-Illuminati del reverendo Morse.



Gracias a Jefferson, el nuevo gobierno adoptó un símbolo Illuminati: el Ojo en la Pirámide, representando el conocimiento en la geometría y, por lo tanto, del orden en la naturaleza. Sería utilizado por generaciones posteriores para indicar la verdad sobre la fundación de los EEUU, a sabiendas de que el Culto del Signo Amarillo intentaría distorsionar los hechos tan pronto les fuera posible. Otro trabajo Illuminati, de importancia más inmediata, fue la Carta de Derechos (la parte de la Constitución que aún sigue sufriendo el ataque más vigoroso por parte de los fanáticos del Signo Amarillo), y ciertas expresiones claves en los primeros documentos, tales como las referencias a “la Naturaleza y su Dios” en la Declaración de Independencia - lo más lejos que llegó Jefferson en contradecir a la superstición tradicional mediante el naturalismo científico -. Y, claro, la primera media docena de presidentes fueron todos altos masones o rosacruces, y al menos comprendían los fundamentos de la filosofía Illuminati.



Mamá Sutra suspiró brevemente y continuó. Todo esto, dijo, solamente era la punta del iceberg. El gobierno en realidad interpreta un rol menor en lo referente al control de la gente; las palabras e imágenes que forman el contexto semántico son mucho más importantes. El Culto del Signo Amarillo no suprimió solamente las palabras e imágenes que amenazan su poder, si no que también infiltró todos los medios de comunicación con su propia ideología. La ciencia y la razón siempre son el blanco de burlas o son retratadas como peligrosas. Las ilusiones, la fantasía, la religión, el misticismo, el ocultismo y la magia son presentados como las soluciones verdaderas para todos los problemas. Los últimos best-sellers enseñan a la gente a rezar, no a trabajar para lograr el éxito. Las películas ganan premios al mostrar y justificar la fe ignorante de un niño por sobre el escepticismo de los adultos. Hay una columna de astrología virtualmente en todos los periódicos. La ideología del Culto del Signo Amarillo cada vez se expone más y más, mientras que las ideas de los Illuminati y de nuestros Padres Fundadores son olvidadas y distorsionadas. Uno piensa que las ideas antidemocráticas, irracionales y antihumanísticas provienen solamente de la Edad Media, dijo Mamá Sutra, pero entonces uno piensa que cualquier columnista religioso, o cualquier estrella de cine manifiesta los mismos conceptos, solo que lo llaman “americanismo”.



El Culto del Signo Amarillo, explicó la anciana, tiene la determinación de destruir a los Estados Unidos porque se ha acercado más que cualquier otra nación a los ideales Illuminati de librepensamiento y libertad individual, y porque todavía preserva algunas reliquias rotosas de Iluminismo en sus leyes y costumbres.



Aquí es donde el Sr. Hagbard Celine entra en el cuadro, dijo Mamá Sutra amargamente.



Celine, hijo de un proxeneta italiano y una prostituta noruega, poseía una personalidad brillante pero retorcida. Criado en los bajos fondos, rápidamente desarrolló resentimiento y odio por la sociedad normal y decente. La Mafia, reconociendo sus talentos y predilecciones, lo adoptó y financió su carrera en la Escuela de Leyes de Harvard. Luego de su graduación, se trasformó en una herramienta importante para los matones del Sindicato que tenían problemas con la ley. Por otra parte, también actuó como defensor de los nativos americanos, ya que era una manera de fastidiar al gobierno. Durante un juicio, particularmente amargo, intentó detener la construcción de una represa muy necesaria para New York; su conducta desequilibrada en el juzgado (que le ayudó a perder el caso) puso al descubierto su profunda atracción por lo oculto, porque fue obvio que había adoptado las supersticiones de sus defendidos. Los Dones de la Mafia se reunieron con los líderes del Culto del Signo Amarillo, y al poco tiempo, Hagbard, que había estado vagando sin objetivos por Europa, fue reclutado para comenzar un nuevo frente del Culto para luchar política y religiosamente contra los Estados Unidos. Dicho frente, dijo Mamá Sutra, fue llamado la Legión de la Discordia Dinámica, y a pesar de que pretende estar en contra de todos los gobiernos, en realidad solamente está avocada a dañar a los EEUU. Le dieron un submarino (el cual afirma haber diseñado él mismo) y se convirtió en un engranaje importante del negocio de contrabando de heroína de la Mafia. Lo que es más importante, su tripulación - renegados e inadaptados de todas las nacionalidades - fue adoctrinada en una variedad de misticismo deliberadamente irracional.



Un importante centro de la red narco de Celine, añadió Mamá Sutra, era una iglesia falsa en Santa Isabel, en la isla de Fernando Poo.



Obviamente, Joseph Malik, el editor de Confrontación, concluyó Mamá Sutra, estaba investigando a los Illuminati bajo el engaño de las mentiras sobre ellos esparcidas por Celine y los adeptos del Signo Amarillo. En cambio, con respecto al profesor Marsh, sus exploraciones en Fernando Poo posiblemente hayan revelado algo sobre la ruta de tráfico de heroína de Celine.



“Por lo tanto, usted piensa que ambos están muertos” dijo Danny lúgubremente. “Y probablemente Goodman, Muldoon y Pat Walsh, la periodista, también lo estén”.



“No necesariamente. Como he dicho, Celine es tan brillante como loco. Ha perfeccionado su propia forma de lavado de cerebro, y le divierte más reclutar a un oponente que destruirlo. Es posible que esa gente ahora esté trabajando para él, en contra de los Illuminati y los Estados Unidos, bajo la premisa de que son los peores enemigos de la humanidad”. Mamá Sutra hizo una pausa pensativa. “De cualquier manera eso no es algo seguro. Los eventos de los últimos días han afectado a Celine, empeorando su carácter. Está más loco y es más peligroso que nunca. Los asesinatos del 25 de Abril a lo largo de todo el país parecen haber sido una idea suya ejecutada por la Mafia. Está golpeando ciegamente a todos aquellos que imagina como posibles Illuminati. No es necesario decir que la mayoría de las víctimas no eran Illuminati, ya que se trata, como he mencionado, de una organización muy pequeña. Desde que ha entrado en ese estado mental paranoico y violento, temo por las vidas de toda la gente relacionada a él”.



Danny estaba desplomado en su silla, borracho, desanimado y deprimido. “Ahora que sé todo esto,” preguntó retóricamente “¿Qué puedo hacer al respecto? ¡Dios mío! ¿Qué puedo hacer?”.



Finalmente comencé a leer Telémaco Estornudó en el vuelo a Munich, un toque apropiado de sincronicidad, ya que Atlanta Hope (al igual que su panfleto Illuminati) tenía una conexión umbilical con el viejo enemigo de Clark Kent, Lothar, y su Dios festivo, inseguro y burgués. De hecho, Atlanta lo escribió como si hubiese tenido su propia dieta de gusanos como desayuno todas las mañanas. Lo que hacía que todo esto fuera más fantástico era que ella iba en el mismo vuelo que yo, unos cuantos asientos más adelante a babor, o estribor, o como quiera que se llame la derecha cuando estás en el aire.



Mary Lou estaba conmigo; era una mujer difícil de sacar de tu sistema una vez que le habías echado un polvo. John solamente me había dado el dinero suficiente para mi propio pasaje, así que vendí un poco de Alamut Negro en las calles para el boleto extra de ella, aunque tuve que explicarle que no se trataba solamente de un viaje de placer.



“¿Y por qué tanto misterio?”, preguntó Mary Lou, “¿Eres agente de la CIA, comunista o algo así?”.



“Si te digo, no me creerías” dije. “Simplemente disfruta de la música, del ácido y de lo que sea, y cuando suceda lo verás. Nunca lo creerás antes de verlo”.



“Simon Moon:”, dijo con seriedad, “luego del yoga y el sexo que tuvimos durante estos tres últimos días, estoy dispuesta a creer cualquier cosa”.



“¿Fantasmas? ¿Zombis?”.



 “Oh, te estás burlando de mi otra vez”.



“¿Ves?”.



Así que lo dejamos más o menos ahí, fumamos dos porros, y tomamos un taxi hacia O’Hare, pasando por vecindarios de clase-media-baja que estaban siendo demolidos para construir viviendas para la clase-madia-alta, con letreros que decían



ÉSTA ES OTRA MEJORA PARA CHICAGO - RICHARD J. DALEY, ALCALDE.



Por supuesto, en los barrios bajos no estaban demoliendo nada, simplemente esperaban a que la gente hiciera disturbios y quemaran todo. Allí los letreros eran pintadas con aerosol y eran de lo más variados: ABAJO LOS CERDOS, BLACK P. STONE MANDA, PODER PARA LA GENTE, FRED VIVE, LOS REYES LATINOS TODOPODEROSOS MANDAN, y uno que hubiera complacido a Hagbard, AFUERA LOS TERRATENIENTES. Luego entramos al tráfico de la autopista Eisenhower (la Srta. Doris Day de pie frente al retrato de Ike en mi vieja aula vino en un flash desde mi memoria como el fantasma de una antigua erección, la carne de sus glándulas mamarias), nos pusimos las máscaras de gas y permanecimos allí sentados mientras el taxi avanzaba con la velocidad suficiente como para alcanzar a un caracol senil con artritis.



Mary Lou compró la decimoséptima o decimoctava novela de Edison Yerby en el aeropuerto, lo cual me vino bien, porque a mi también me encanta leer en los aviones. Buscando alrededor, encontré Telémaco Estornudó y pensé: ¿Qué más da?; veamos cómo piensa el adversario. Así que allí estábamos: a quince mil metros de altura, a unos cuantos metros de la autora en persona, y yo, profundamente sumergido en la metafísica donner-und-blitzen de los Relámpagos de Dios. A diferencia del dictador austriaco, Atlanta escribía como si tuviera huevos, y expresaba su filosofía en el marco de la ficción en vez de la autobiografía. Prontamente, me había metido hasta el culo en su prosa y me hundía rápidamente. La ficción siempre tuvo ese efecto sobre mí: la compro totalmente, y mis facultades críticas vuelven a funcionar solamente después de haber finalizado la lectura.



Brevemente, Telémaco Estornudó trata sobre un futuro cercano en el cual nosotros, los putos anarquistas sucios, obscenos, anormales, vagos, fumones, y fanáticos llevamos la Ley y el Orden de los EEUU a un colapso nervioso. La heroína, Taffy Rhinestone, al igual que Atlanta en el pasado, es miembro de la Liberación Femenina y creyente del socialismo, el anarquismo, el aborto libre y el carisma del Che. Luego viene el duro despertar: hay saqueos por comida, y estancamiento industrial, un reino sin ley de robos y depredaciones (y todo lo que George Wallace nos había advertido), donde la Corte Suprema, integrada por anarquistas con apellidos terminados con stein, farb, o berger (no hay antisemitismo con overt en el libro), continuaba derogando leyes y quitándole derechos a la policía. Finalmente, en el quinto capítulo - el clímax del Libro Uno -, la heroína, la pobre Taffy, es violada quince veces consecutivas por un bruto negro superdotado mientras un grupo de policías observa maldiciendo, retorciéndose las manos y echando espuma por la boca porque las leyes de la Corte Suprema no les permiten interferir.



En el Libro Dos, donde la acción transcurre un par de años más tarde, las cosas se han degenerado aún más, y la polución de las fábricas ha sido reemplazada por una espesa nube de humo de marihuana que cubre toda la nación. La Corte Suprema desapareció, sus miembros habían sido descuartizados por un grupo de Mau-Maus enloquecidos por el LSD que los confundieron con una junta de la rama de Washington de la Asociación de Beneficencia de la Policía. El presidente y un sombrío gobierno de exilio se ocultan en Montreal, viviendo la oscura existencia del emigrado; los Tigres Ciegos, una caricatura apenas disfrazada de las Panteras Negras, están aterrorizando a las mujeres blancas en todos lados, desde Bangor hasta Walla Walla; los anarquistas locos hacen abortar por la fuerza a las mujeres, lo deseen o no; y la televisión solo muestra propaganda maoísta y películas danesas sobre cacería. Las mujeres, por supuesto, son las que más sufren esta pesadilla, y a pesar de todas las lecciones de karate que había tomado, Taffy ha sido violada tantas veces (no solo vaginalmente, si no también oral y analmente), que prácticamente es un banco de esperma caminante. Luego viene la gran sorpresa, la violación más monstruosa de todas, cometida por un ario puro de mejillas hundidas, cuerpo largo y delgado, y una cara que nunca cambia de expresión. “Todo es fuego” le dice él cuando finaliza el acto, “nunca lo olvides”. Y desaparece.



Bien, resulta que Taffy se obsesiona con ese personaje y toma la determinación de encontrarlo para transformarlo en un hombre honesto. Mientras tanto, sin embargo, se desarrolla una sub-trama que involucra al malvado hermano de Taffy, Jim “El Diamante” Rhinestone, un dealer inescrupuloso que mezcla heroína en la hierba para volver adicto a todo el mundo y ganar esclavos. Jim el Diamante está aliado con los siniestros Tigres Ciegos y a una sociedad secreta, los Alumbrados, quienes no pueden concretar su dominio mundial mientras aún queden retazos de patriotismo y coletazos de nacionalismo paranoico en los EEUU.



Pero las fuerzas del mal tienen un obstáculo. Se ha formado un grupo secreto y clandestino, que utiliza la cruz como símbolo y hace pintadas en muros de todo el país:



GUARDEN SUS NOTAS DE LA RESERVA FEDERAL, MUCHACHOS, ¡EL ESTADO RENACERÁ!



A menos que dicho grupo no sea desenmascarado y destruido, Jim el Diamante no podrá conseguir más adictos al caballo, los Tigres Ciegos no podrán violar a las pocas mujeres blancas que todavía no han sido vejadas y los Alumbrados no conseguirán crear un único gobierno mundial e implantar la dieta monótona de porotos de soja en el mundo entero. Pero descubren una pista: el líder de la resistencia es un ario puro de mejillas hundidas, cuerpo largo y delgado, y una cara que nunca cambia de expresión. Es más, tiene el hábito de hablar durante horas sobre Heráclito (lo cual es un truco ingenioso, porque solamente sobrevivieron unas cien sentencias del Filósofo Oscuro - pero resulta que nuestro héroe hace largos comentarios sobre ellas).



En éste punto hay una gran digresión, cuando un grupo de personajes menores aborda un vuelo hacia Ingolstadt. Pronto descubrimos que el piloto está de ácido, el copiloto está colocado con hachís de Tánger, y todas las azafatas, además de ser lesbianas, están de speed y su único interés es manosearse entre ellas. Entonces, Atlanta nos lleva a través de la vida de cada uno de los pasajeros, mostrándonos que merecen la catástrofe que está a punto de suceder: todos, de una manera u otra, han contribuido a crear esa cultura Drogota o Sexópata al negar la “verdad auto evidente” del dicho hermético de Heráclito. Cuando el avión hace un clavado de trompa en el Atlántico Norte, todos los que están a bordo, incluyendo al lisérgico Capitán Clark, reciben su merecido por haber negado que la realidad sea fuego.



Mientras tanto, Taffy ha contratado a un detective privado llamado Mickey “Cóctel” Molotov para dar con el paradero de su violador ario de mejillas hundidas. De cualquier forma, antes de poder zambullirme en esa parte, me preguntaba qué implicaciones sincronísticas habría en el segmento previo y llamé a una de las azafatas.



“¿Podría decirme el nombre del piloto, por favor?” pregunté.



“¿Namen?” respondió ella, “ja, Gretchen”.



“No, no su nombre,” dije, “el nombre del piloto. ¿Namen wiser, eh, Winginmacher?”



“¿Winginmacher?” repitió, dudosa. Bin Augenblick”. Se fue mientras yo buscaba Augenblick en un diccionario Alemán-Inglés de bolsillo, y otra azafata, con el mismo uniforme, la misma sonrisa y los mismos ojos azules, vino y preguntó “¿Was wollen sie haben?”.



Dejé de lado Winginmacher, obviamente una mala elección. Gibt mir, bitte,” le dije, “die namen unser Fliegen-macher”. Extendí mis brazos, imitando un avión. “Luft Fliegenmacher” repetí, añadiendo “¿Qué tal Luft Piloten, eh?”.



“Es Pilot, no Piloten” dijo, pronunciando las consonantes dentales con mucho énfasis. “Su nombre es Capitán Clark, Heathcliffe Clark”.



Danke - gracias” dije lúgubremente y volví a Telémaco Estornudó, imaginando al amigo Heathcliffe allá en el frente capeando las alturas del LSD, quebrando y cayendo al océano porque simplemente estaba allí, como dijo Mallory. Nada menos que un inglés piloteando un vuelo alemán, lo suficiente como para recordarme que estoy rodeado por los parámetros paradójicos, paranoicos y paranormales de la sincronicidad. Su Ojo sacerdotal errante. Me enterré nuevamente en la épica egregia de Atlanta Hope.



Cóctel Molotov, el detective privado, comenzó a buscar al Gran Violador Americano con una sola pista: un plano arquitectónico que se le había caído del bolsillo mientras violaba a Taffy. El método investigativo de Cóctel es clásicamente simple: golpea a todos aquellos que se le cruzan hasta que confiesen o revelen algo que le diera una pista. En el camino se encuentra con un sujeto, del tipo esnob afectado, que desarrolla un parlamento al estilo de William O. Douglas sofocando toda esa brutalidad. Molotov explica, a lo largo de diecisiete páginas, uno de los monólogos más largos que he leído en una novela, que la vida es una batalla entre el Bien y el Mal, y que el mundo moderno está corrompido porque la gente ve las cosas en un espectro rojo-naranja-amarillo-verde-azul-índigo-violeta en vez del definido blanco y negro.



Mientras tanto, por supuesto, todos siguen ocupados cogiendo, drogándose y negándose a invertir sus capitales a favor del crecimiento de las industrias, y EEUU se hunde en lo que Atlanta llama un “depravado caos precapitalista”.



En éste punto, otro personaje ingresa en el libro: Howard Corcho, un loco sin una pierna que comanda un submarino llamado Life Eternal y que lucha contra todos - los anarquistas, los comunistas, el cártel de heroína de Jim el Diamante Rhinestone, los Tigres Ciegos, los Alumbrados, el gobierno de EEUU en el exilio, y el movimiento patriótico clandestino aún sin nombre - ya que está convencido de que todos ellos sirven de fachada para una ballena blanca de inteligencia sobrehumana que intenta apoderarse del mundo en nombre de los cetáceos (“Ninguna ballena normal puede hacer esto” dice luego de ver las trasmisiones televisivas que muestran la decadencia y el caos de América, “¡Excepto una ballena con inteligencia sobrehumana!”). Este tubo de grasa megalómano - la ballena, no Howard Corcho - es responsable del lanzamiento a fines de los 60s del disco Canciones de las Ballenas Azules, que tuvo el efecto hipnótico sobre las personas de volverlas frenéticas, hacerlas consumir drogas, violar y perder la fe en el cristianismo. De hecho, la ballena está detrás de la mayoría de los desarrollos culturales de las décadas recientes, influyendo en las mentes a través del hipnotismo telepático. “Primero introdujo a W. C. Fields,” grita rabioso ante su inseguro primer oficial, “Buck” Star, “y luego, cuando las fibras morales de EEUU estaban ya bastante debilitadas, a Liz y Dick, Andy Warhol y la música de rock ¡Ahora, las Canciones de las Ballenas Azules!”. Star se convence de que al Capitán Corcho se le había saltado el corcho cuando perdió su pierna durante una simple intervención para sacarle una uña encarnada del pié, llevada a cabo por un joven podólogo hippie que estaba colocado con mezcalina. Esta sospecha aumentaba con la insistencia del viejo marinero malhumorado en utilizar una vieja pierna de corcho en vez de un modelo prostético más moderno, y con su afirmación “¡Nací completamente Corcho, y no voy a morir como tres cuartos de corcho!”.



Luego, en un giro argumental, se nos revela que Corcho no está realmente chiflado. En un encuentro con el ario puro de mejillas hundidas, cuerpo largo y delgado, y una cara que nunca cambia de expresión, descubrimos que el Capitán es un agente del movimiento clandestino, que ahora tiene el nombre Relámpago de Dios - en homenaje a la idea de Heráclito de que Dios se manifestó por primera vez como un relámpago que creó al mundo. En vez de estar dando caza a la gran ballena blanca, como creía la tripulación, el Life Eternal en realidad está recolectando municiones para el gobierno exiliado de los EEUU y para Relámpago de Dios. Cuando el líder de hundidas mejillas se retira, le dice a Corcho “Recuerda: el camino hacia arriba es el sendero hacia abajo”.



Entretanto, la Entrada sin Entrada se abrió chirriando y comencé a percibir un poco del mundo “real”. O sea, comencé a reconocerme a mí mismo nuevamente como el maestro de ceremonias. Toda esta información entra en mí, entropías y negantropias se sinergizan en un guiso del País de la Maravillas, y las voy computando a medida que mis bancos de memoria me ayudan a comprender los hechos.



Como Harry Coin, ingreso en la suite de la Srta. Portinari con cierta desconfianza. Soy conciente de los fantasmas de piratas muertos, inducidos solo parcialmente por la  decoración del cuarto, una variación surrealista de la preferencia de Hagbard por los murales náuticos. En efecto, Harry, en su propio lenguaje, está apretando el agujero del culo como para cortar bulones. Ahora le resulta fácil aceptar al hippie pelilargo, George, e incluso a su novia negra como iguales, pero no le parecía correcto que le pidieran que aceptase a una adolescente como superior. Hace un par de días habría estado pensando en meterme en su bombacha. Ahora estaba pensando cómo meterla en mi cabeza. Ese Hagbard y sus drogas seguramente han jodido mi sistema de valores más que cualquier otra cosa desde Biloxi.



Y, por alguna razón, escucho la voz del Reverendo Hill, hace mucho tiempo, allá en Biloxi, golpeando la Biblia y aullando “¡No hay absolución sin sangre! ¡No hay absolución sin sangre, hermanos y hermanas! ¡San Pablo lo dijo, no lo olviden! ¡No hay absolución sin la sangre de Nuestro Señor Jesucristo, el Salvador! Amén”.



Y Hagbard lee el análisis final de FUCKUP sobre las estrategias y las tácticas de la batalla en la Atlántida. La matemática de FUCKUP había decidido que toda la evidencia era consistente con la Suposición A e inconsistente con la Suposición B. Hagbard aprieta los dientes formando una sonrisa salvaje: la Suposición A es que las naves arácnidas Illuminati eran manejadas por control remoto, y la Suposición B es que eran piloteadas por seres humanos abordo.



- No confíes en un hombre que es rico en lino - su sentido de la moral es muy fino.



“Listo para destruir las naves enemigas”, recordó la voz de Howard.



“¿Tu gente se ha hecho a un lado?”.



“Por supuesto. Abandona la duda. No es momento para ser humanitario”.



(La Suposición A es que las naves Illuminati eran manejadas por control remoto).



El mar es más cruel que la tierra firme. A veces.



(Ninguna evidencia consistente con la Suposición B).



Hagbard extendió un dedo oscuro, lo apoyó en un botón blanco del pasamano, y luego presionó decididamente. Hasta ahí llegaron, dijo.



Pero eso no era todo. En su creencia equivocada había decidido que ya que era un asesino, el truco final debería ser uno que salvara parte de la Demostración. Había enviado a George con Drake (Bob, ahora estás muerto, pero, aunque sea por un instante, ¿Comprendiste lo que intenté decirte? ¿Comprendiste lo que Jung intentó decirte mucho tiempo antes?), y veinticuatro hombres y mujeres verdaderos habían muerto, y ahora que la carnicería iba en escalada no estaba seguro de que algo de la Demostración pudiera ser salvado.



“¡No hay absolución sin sangre! ¡No hay absolución sin sangre, hermanos y hermanas! ¡No hay absolución sin la sangre de Nuestro Señor Jesucristo, el Salvador!”.



Ingresé a los Illuminati en 1951, cuando Joe McCarthy estaba en la cúspide y todo el mundo buscaba conspiraciones por todos lados. De manera inocente (por entonces estaba en mi segundo año en la Universidad de New York) deseaba encontrarme a mí mismo, y completé y envié uno de esos anuncios Rosacruces que aparecen en las contratapas de las revistas para hombres. Por supuesto, los Rosacruces no son una fachada en la manera simple que creen los Birchers y otros paranoicos; solamente un par de adeptos de la AMORC son agentes Illuminati. Pero seleccionan posibles candidatos al azar, y recibimos cartas levemente diferentes a aquellas que le envían al miembro nuevo común. Si demostramos tener el espíritu adecuado, la correspondencia se torna más interesante y hacen contacto personal. Bien, al poco tiempo recité el juramento completo, incluyendo esa parte tonta sobre nunca visitar Nápoles que es solamente la expresión de un viejo rencor de Weishaupt, y fui admitido como Illuminatus Minerval con el nombre de Ringo Erígena. Como estaba estudiando leyes, se me ordenó buscar una carrera en el FBI.



Vi a Eisenhower personalmente una sola vez, durante una gran fiesta suntuosa. Me llamó a un costado, junto a otro agente. “Mantengan sus ojos sobre Mamie,” nos dijo, “si bebe cinco martinis, o comienza a citar a John Wayne, llévenla arriba inmediatamente”.



Nunca hablé con Kennedy, pero Winifred (cuyo nombre en la orden es Scotus Pitágoras) solía hablar mal de él. “Ese asunto de la Nueva frontera es peligroso”, decía Winifred irritado. “El tipo cree que está en un western. Una gran pelea y los malos muerden el polvo. Lo mejor es que no lo dejemos durar mucho tiempo”.



Pueden imaginar el disgusto que sentí cuando aquella fechoría de Dallas comenzó a arrojar luz sobre el diseño completo del plan. Claro, yo no sabía qué hacer: Winifred era mi único superior en el gobierno que además era mi superior en los Illuminati, pero tenía un montón de corazonadas y sospechas sobre algunos otros, y no habría apostado a que John Edgar no era uno de ellos, por ejemplo. Cuando apareció el tentáculo de la CIA, entré en lo que los chicos de hoy llaman un viaje de paranoia. Puede haber sido coincidencia o sincronicidad, pero también pudo haber sido la Orden, escaneándome para asegurarse de que mi compromiso se hiciera más profundo.



(“Dentro del mundo del espionaje, mucha gente no sabe para quién trabaja” me dijo Winifred una vez, con esa voz de seda y satín, “especialmente aquellos que hacen ‘trabajos pequeños’. Supón que encontramos a un separatista franco-canadiense en Montreal que está en posición de proveernos cierta información necesaria. Ciertamente no le pediremos que trabaje para el servicio de Inteligencia de EEUU. No le interesaría, e incluso sería opuesto a sus verdaderos intereses. Así que nos acercamos a él a través de otro franco-canadiense que posea ‘evidencia’ para probar que es agente del movimiento secreto más clandestino de liberación en Québec. O si los rusos detectan a una mujer en Nairobi que tiene acceso a ciertas oficinas, y resulta ser una anti-comunista pro-británica: no tendría sentido intentar reclutarla para el MVD, ¿No es cierto? El contacto que ella conocerá poseerá un grupo completo de credenciales y el tono correcto de Oxford para convencerla de que trabaja para el M5 de Londres. Y etc.,” concluyó con tono ensoñador, “y etc...”).



Mi contacto de la CIA era realmente de la CIA; estoy casi absolutamente seguro de eso. Al menos conocía las contraseñas adecuadas para demostrar que estaba actuando bajo órdenes presidenciales, si es que eso significaba algo.



Fue Hoover en persona quien me ordenó infiltrarme en los Relámpagos de Dios. Bien, no me escogió a mí solo; era parte de un grupo, y nos dio una charla impetuosa realmente enardecedora. Todavía lo recuerdo diciendo “no dejen que sus banderas estadounidenses los engañen. Observen esos relámpagos, salidos directamente de la Alemania Nazi, y, recuerden, lo más cercano a un comunista ateo es un nazi ateo. Ambos están en contra del Libre Emprendimiento”. Tan pronto fui admitido en la sucursal de Arlington de los Relámpagos de Dios, descubrí que el Libre Emprendimiento estaba segundo en el escalafón de su panteón luego de Heráclito. Hoover tenía extrañas ideas en su cabeza por aquellos tiempos - como su miedo a que John Dilliger estuviera vivo en algún lado, riéndose de él. Ese temor fue el que lo puso en contra de Melvin Purvis, el agente que mató a Dillinger en Chicago, y le hizo echarlo del Buró. Los memoriosos recordarán que el pobre Purvis terminó trabajando para una compañía de cereales para el desayuno, actuando como líder de los Post-Toasties Junior G-Men.



Fue en los Relámpagos de Dios donde leí Telémaco Estornudó, y todavía creo que es una historia increíblemente buena. Esa escena en la que Taffy Rhinestone ve al nuevo Rey por televisión, y resulta ser su violador de mejillas chupadas, quien dice “mi nombre es John Culpa” - guau, eso es literatura. El discurso de ciento tres páginas de extensión que el Rey da después, explicando la importancia de la culpa y explicando por qué todos los anti-heraclitanos, los freudianos y los relativistas están destruyendo la civilización al destruir la culpa, es ciertamente persuasivo - especialmente para alguien como yo, con tres o cuatro personalidades que se traicionan entre sí. Todavía cito la última línea “sin culpa no puede haber civilización”. Su otro libro, que no es ficción, Militarismo: el Ideal Desconocido para los Nuevos Heraclitanos, fue un tanto decepcionante, pero las calcomanías para autos de los Relámpagos de Dios que decían “¿Quién es John Culpa?” seguramente provocaban escalofríos a la gente que averiguaba la respuesta.



Conocí a Atlanta Hope durante los Disturbios de los Desertores en New York. Eso fue, recordarán, cuando los Relámpagos de Dios, disgustados por los reportes de casos de resistencia y evasión al servicio militar que el FBI había dejado acumular durante dos años, decidieron organizar grupos de vigilantes para cazar a esas basuras de hippies-yippies-comunistas-pacifistas por su cuenta. Tan pronto entraron al East Village - que albergaba, como ellos sospechaban, a cientos de miles de colimbas barbudos y pelilargos desertores de los conflictos en Vietnam, Camboya, Tailandia, Laos, Taiwán, Costa Rica, Chile y Tierra del Fuego - comenzaron a encontrar sospechosos y resistencia. Luego de tres horas, el Alcalde ordenó a la policía acordonar la zona. La policía, por supuesto, estaba del lado de los Relámpagos de Dios, e hizo todo lo posible para ayudarlos contra los Sucios mientras los protegía de la violencia recíproca. Luego del tercer día, el gobernador llamó a la Guardia Nacional. La Guardia, integrada mayormente por militares que en el fondo también habían intentado desertar de la colimba, intentó igualar los tantos y ayudó un poco a los Mugrientos y Drogones. Luego de la tercera semana, el presidente declaró a esa parte de Manhattan como zona de desastre y envió a la Cruz Roja para ayudar a los sobrevivientes.



Yo estaba en medio de la batahola (no tienen idea de lo bizarra que puede ser una guerra civil cuando uno de los bandos utiliza botes de basura como gran parte de su arsenal) e incluso conocí prematuramente a Joe Malik debajo de un Rolls Royce Silver Wraith adonde él se había arrastrado para tomar notas cerca del frente de batalla y yo me había tirado para vendarme las heridas que recibí al ser arrojado a través de la vidriera de la librería Peace Eye - todavía tengo las cicatrices para mostrarles - y una voz sobre mi hombro dice que debería dejar constancia de que August Personage estaba atrapado en una cabina telefónica a unos metros de allí, sufriendo terribles delirios paranoicos, y que a pesar de todo el caos, la policía podría rastrear su última llamada obscena y encontrarlo todavía en esa cabina, demasiado aterrorizado como para salir y enfrentar las tapas de los botes de basura, las balas y otros metales misceláneos que volaban por el aire -, e incluso recuerdo que la patente del Rolls Royce era RPD-1, lo cual sugería que una persona de cierta importancia también estaba en aquel extraño vecindario llevando acabo una misión indudablemente aún más extraña. Conocí a Atlanta un día después y una cuadra más al norte, cuando Taylor Mead estaba haciendo su famosa Última Resistencia. Atlanta aferró mi brazo derecho (el que tenía más lastimado: me hizo hacer una mueca de dolor) y aulló algo como “¡Bienvenido, hermano de la Fe Verdadera! ¡La Guerra es Salud para el Estado! ¡El Conflicto es el creador de todas las cosas!”. Al ver que ella se hallaba en una longitud de onda heraclitana profunda, cité apasionadamente “¡Los hombres deberían luchar por las leyes como luchan por defender los muros de su ciudad!”. Eso la compró, y me convertí en el lugarteniente de Atlanta durante el resto de la batalla.   



Atlanta me recordó luego de aquellos Disturbios, y fui convocado para organizar los primeros golpes tácticos contra los Bandidos de Nader. En mi opinión, hice una labor encomiable; con ello me gané un aumento en el Buró, una sonrisa de satisfacción, leve pero genuina, de mi contacto de la CIA, una promoción a Illuminatus Prelator por parte de Winifred, y otra audiencia con Atlanta Hope que devino en mi iniciación en la A:.A:., la conspiración supersecreta para la cual ella trabajaba en realidad (la A:.A:. es tan incógnita que incluso ahora no puedo revelar el nombre completo escondido detrás de esas iniciales). Mi nombre secreto fue Príncipe de Bastos E; lo obtuve al elegir al azar esa carta de un mazo de Tarot, y ella me proporcionó la E - por lo cual deduzco que había otros cuatro Príncipes de Bastos, junto a cinco Reyes de Espadas y etc., continuando la progresión, lo que significa que la A:.A:.era algo especial incluso en el reino de lo esotérico, ya que era una conspiración mundial de no más de trescientos noventa miembros (cinco veces el número de cartas del mazo del Tarot). El nombre me sentó bastante bien - no me hubiera gustado ser El Colgado D, o El Loco A - y estaba contento porque el Príncipe es conocido por sus múltiples personalidades.



Si antes había sido tres agentes y medio (mi rol en los Relámpagos de Dios era un poco menor a uno, al menos para el punto de vista de los RD, ya que se me había pedido actuar en batalla, no espiar), no había dudas de que ahora era cuatro agentes, al pertenecer al FBI, a la CIA, a los Illuminati y a la A:.A:., y traicionándolos a todos desde otro frente y a veces desde dos o tres frentes distintos a la vez (fui convertido a la A:.A:. mediante un ritual tan increíble que no puedo describirlo, y si lo hiciera no necesitarían preguntarme por qué). Luego el vicepresidente tuvo la idea de economizar agentes, y comencé a ser transferido en préstamo a la CIA frecuentemente, después de lo cual el Buró me pedía discretamente que reportara cualquier cosa interesante que hubiera observado. Sin embargo, percibí esto como una profundización de la complejidad de mi psiquis cuádruple, y no como el inevitable, irrefutable y sinérgico quinto paso.



Y estaba en lo cierto. No fue hasta el año pasado que entré en la etapa terminal, o Grummet como la llama la Orden, debido a los curiosos eventos que me guiaron desde Robert Putney Drake hasta Hagbard Celine.



Fui enviado al banquete en el Consejo de Relaciones Exteriores llevando las credenciales de un detective de Pinkerton; mi supuesto rol como detective privado era mantener un ojo sobre las joyas de las señoras y otros valores. Mi verdadero trabajo era emplazar un bicho en la mesa donde se sentaría Robert Putney Drake; esa semana yo estaba en préstamo para el IRS, y ellos no sabían que la Justicia había emitido órdenes que impedían la persecución de Drake bajo cualquier circunstancia, así que estaban intentando demostrar que había estado ocultando ingresos. Naturalmente, yo tenía un oído atento a cualquier cosa que pudiera ser de importancia para los Illuminati, la A:.A:. y la CIA, si es que mi contacto del Lincoln Memorial realmente era de la CIA y no de la Inteligencia militar, naval o de alguna otra agencia completamente distinta (pueden estar seguros de que medité bastante sobre la posibilidad de que fuera de Moscú, de Pekín o de La Habana, y Winifred me dijo una vez que los Illuminati tenían razones para creerlo parte de la avanzada de una quinta columna enviada por invasores de Alfa-Centauro - pero los Grandes Maestres Illuminati son notorios artistas del engaño, y no compré ese bulo como tampoco compré la historia que originalmente me introdujo a los Illuminati, esa que dice que son una conspiración para establecer un gobierno mundial manejado por los israelitas británicos). La conspiración en sí era una recompensa para mí; no me importaba para quien estaba conspirando. Arte por amor al arte. No interesa si traicionas o proteges, si no cómo juegas el juego. A veces me identificaba con la idea de la Gran Obra de la A:.A:., porque en el retorcido laberinto de mis yos, estaba comenzando a encontrar el boceto esquemático de un alma.



Había un tano con cara de halcón sentado en la mesa de Drake, muy elegante con su esmoquin nuevo, pero el policía en mí me hizo verlo como un delincuente. A veces logras identificarlos correctamente como un estafador, un abridor de cajas fuertes, un ladrón a mano armada o un don nadie, pero a penas pude ubicarlo vagamente dentro de ese conjunto; de hecho, lo asocié con imágenes de piratas de alta mar o con los trucos que jugaban los Borgias. Al parecer, la conversación giraba en torno a un libro nuevo escrito por alguien llamado Mortimer Adler, quien al parecer ya había escrito cientos de libros grandiosos, si es que entendí bien lo dicho. Un tipo con pinta de banquero estaba terriblemente apasionado por Adler, y especialmente por su último libro. “Él dice que nosotros y los comunistas compartimos la misma Gran Tradición (pude escuchar las mayúsculas por la forma en que pronunció el término) y que deberíamos unirnos en contra de la única fuerza que realmente amenaza a la civilización: el anarquismo”.



Hubo varias objeciones, de las cuales Drake no tomó parte (él simplemente estaba recostado en su silla, pitando su cigarro y mostrándose agradable con todo el mundo, pero pude ver su aburrimiento debajo de esa fachada), y el banquero intentó explicar la Gran Tradición, aunque no pude comprenderlo, y, a juzgar por las expresiones alrededor de la mesa, ellos tampoco. En ese momento, súbitamente, el tipo con cara de halcón habló.



“Yo puedo explicar la Gran Tradición con una sola palabra” dijo con calma. “Privilegio”.



Repentinamente, el viejo Drake dejó de verse agradable-pero-aburrido - pareció interesado y entretenido. “Uno rara vez encuentra una libertad tan refrescante en el eufemismo” dijo, inclinándose hacia delante. “Pero tal vez estoy leyendo algo de más en su palabra, ¿Es así, señor?”.



Cara de halcón bebió de su copa de champagne y se limpió la boca con una servilleta antes de contestar. “Creo que no” dijo finalmente. “Privilegio está definido en la mayoría de los diccionarios como un derecho o inmunidad que otorga preferencias o beneficios especiales a quienes lo detentan. Otro significado, en el Webster, dice ‘que no está sujeto a las reglas y penas corrientes’. El invaluable diccionario brinda los siguientes sinónimos: poder, autoridad, derecho de nacimiento, franquicia, patente, garantía, favor y, me apena decirlo, pretensión. Seguramente, en este club, todos sabemos lo que es el privilegio, ¿No es así, señores? ¿Necesito recordarles las raíces latinas privi, privado, y lege, ley, y señalar en detalle cómo hemos creado nuestra Ley Privada aquí, al igual que el Politburó ha creado las suyas en su esfera de influencia?”.



“Pero esa no es la Gran Tradición” dijo el banquero (luego descubrí que en realidad era profesor universitario; Drake era el único banquero de la mesa). “A lo que el Sr. Adler se refiere con Gran Tradición…”.



“A lo que Mortimer se refiere con Gran Tradición,” interrumpió bruscamente cara de halcón, “es a un conjunto de mitos y fábulas inventados para legitimar o endulzar la institución del privilegio. Corríjame si estoy equivocado” agregó cortésmente, pero con una sonrisa sardónica.



“Él se refiere,” dijo el verdadero creyente, “a los axiomas innegables, a las verdades probadas por el tiempo, a la sabiduría de las eras…”



“A los mitos y las fábulas” agregó cara de halcón gentilmente.



“A la sagrada sabiduría de las eras” continuó el otro, volviéndose redundante. “Los cimientos básicos de la sociedad civil, de la civilización. Y eso lo compartimos con los comunistas. Y es esa tradición humanista compartida lo que los jóvenes anarquistas a ambos lados de la Cortina de Hierro intentan condenar, refutar y destruir. No tiene absolutamente nada que ver con el privilegio”.



“Disculpe,” dijo el hombre atezado, “¿Es usted profesor universitario?”.



“Ciertamente. Soy jefe del Departamento de Ciencias Políticas de Harvard”.



“Ah” el hombre atezado se encogió de hombros. “Lamento haberle hablado de esa manera. Pensé que estaba rodeado enteramente por hombres de negocios y finanzas”.



El profesor intentó ver si podía advertir el insulto contenido en esa disculpa formal, cuando Drake interrumpió.



“Casi. No hay necesidad de sacudir a nuestros idealistas pagos para transformarlos en realistas vulgares de la noche a la mañana. Y al mismo tiempo, ¿Es absolutamente necesario decir las cosas que ya todos sabemos de manera tal que suponga un punto de vista hostil y externo? ¿Quién es usted, y a qué se dedica, señor?”.



“Hagbard Celine. Importación-exportación. Gold and Appel aquí en New York. Y unos cuantos otros establecimientos pequeños en otros puertos”. Mientras hablaba, la imagen de pirata y Borgia se reforzó en mi mente. “Y no hay niños aquí,” agregó, “así que ¿Por qué evitar el lenguaje franco?”.



El profesor, echo a un lado por este giro de la conversación, permaneció perplejo mientras Drake contestaba:



“Entonces, la civilización es un privilegio - o una Ley Privada, como dijo usted tan literalmente -. Y todos sabemos de donde proviene la Ley Privada - excepto el pobre profesor -: de la punta de un arma, como diría un caballero cuya sinceridad usted apreciaría ¿Su conclusión sería, entonces, que Adler, a pesar de su candor, está en lo correcto, y que nosotros tenemos más en común con los líderes comunistas de lo que creíamos?”.



“Déjeme iluminarlo un poco más” dijo Celine - y la forma en que pronunció en verbo me hizo pegar un salto. Los ojos azules de Drake también brillaron un poco, pero eso no me sorprendió: si era tan rico como el IRS aseguraba, debía ser Uno de los Nuestros.



“El privilegio implica exclusión del privilegio, así como la ventaja implica desventaja” continuó Celine. “De la misma forma matemáticamente recíproca, la ganancia implica pérdida. Si usted y yo intercambiamos bienes del mismo valor, es un trueque: ninguno de nosotros gana o pierde. Pero si intercambiamos bienes de distinto valor, uno de nosotros gana y el otro pierde. Matemáticamente. Ciertamente. Bien, dichos intercambios no equivalentes siempre ocurrirán porque algunos comerciantes serán más astutos que otros. Pero en una libertad total - en una anarquía - esos intercambios no equivalentes serían esporádicos e irregulares. Un fenómeno de periodicidad impredecible, hablando matemáticamente. Ahora mire, profesor - levante su nariz de los libros y examine el mundo verdadero - allí usted no encontrará dichas funciones impredecibles. En cambio, usted observará una función matemáticamente pareja, un grupo que acumula una ganancia continua, y una pérdida igualmente continua reportada por todo el resto ¿Por qué sucede esto, profesor? Porque el sistema no es libre ni aleatorio, le diría cualquier matemático a priori. Bien, entonces, ¿Dónde está la función determinante, el factor que controla a las otras variables? Usted mismo lo ha nombrado, o mejor dicho, el Sr. Adler: la Gran Tradición. Yo prefiero llamarlo Privilegio. Cuando A se encuentra con B en el mercado, no comercian como iguales. A mercadea desde una posición de privilegio; por lo tanto A siempre obtendrá ganancias y B pérdidas. Aquí no existe un Mercado Libre, al igual que no existe al otro lado de la Cortina de Hierro. Los privilegios, o Leyes Privadas - las reglas del juego promulgadas por el Politburó y el Congreso General del Partido Comunista de aquel lado, y por el gobierno de los EEUU y la Reserva Federal de este lado del tablero - son apenas diferentes; eso es todo. Eso es lo que se ve amenazado por los anarquistas, y por el anarquista reprimido dentro de cada uno de nosotros” concluyó enfatizando fuertemente la última línea, mirando a Drake y no al profesor.



El profesor tenía un montón de objeciones: que las leyes de la sociedad eran las leyes de la naturaleza, y que las leyes de la naturaleza eran las leyes de Dios, pero decidí que era momento de circular un poco, así que no escuché el resto de la conversación. El IRS debe tener la grabación completa, estoy seguro, ya que yo había colocado el micrófono mucho antes de la cena.



La vez siguiente que vi a Robert Putney Drake fue un momento crucial. Me habían enviado nuevamente a New York, esta vez en misión para la Inteligencia Naval, y Winifred me dio un mensaje que debía entregar personalmente a Drake; la Orden no confiaba en ningún medio de comunicación mecánico. Extrañamente, mi contacto de la CIA también me dio un mensaje para Drake, y resultó ser el mismo. Aquello no me sorprendió, si no que confirmó algunas de las cosas que por entonces había comenzado a sospechar.



Fui hasta una oficina en Wall Street, cerca de la esquina con Broad (justo encima de donde yo habría estado trabajando como Abogado Corporativo, si mi familia me hubiera convencido de terminar esa carrera) y le dije a su secretaria “Knigge, de Producciones Pirámide, para ver al Sr. Drake”. Esa era la contraseña de la semana; Knigge había sido un barón bávaro, segundo al mando luego de Weishaupt en los AVIB originales. Me senté a descansar las piernas mientras estudiaba el decorado, que era tan enfáticamente isabelino que me hizo especular si Drake no tendría alguna idea privada de ser la reencarnación de su ancestro famoso.



Finalmente se abrió la puerta de su oficina, pero la que apareció fue Atlanta Hope, con la mirada perdida y perturbada. Drake, con un brazo sobre su hombro, dijo piadosamente “Ojalá que su trabajo apresure la llegada del día en que América retorne a la pureza”. Ella pasó tambaleante a mi lado en estado de estupefacción, y él me guió hasta su oficina. Me indicó una silla ricamente tapizada y observó mi rostro hasta que algo hizo clic. “Señor Knigge,” dijo riendo repentinamente, “la última vez que nos vimos, usted era un detective de Pinkerton”. No queda más que admirar una memoria como esa; ya había pasado un año desde el banquete en el CRE, y aquella noche yo no había hecho nada como para llamar su atención.



“Además de ser de la Orden, pertenezco al FBI” dije, dejando de lado algunas cosas.



“Usted es mucho más que eso” dijo llanamente, sentándose detrás del enorme escritorio. “Pero ya tengo suficientes cosas en mente esta semana como para ponerme a averiguar para cuantos lados está jugando ¿Cuál es el mensaje?”.



“Viene de parte de la Orden y de la CIA” dije, para ser claro y sincero. “Es el siguiente: el cargamento de heroína de Taiwán no llegará a tiempo. Los campos de opio de Laos están temporalmente en manos del Pathet Lao. No crea en las afirmaciones del Pentágono que aseveran que nuestras tropas tienen la situación laosiana bajo control. No requiere respuesta”. Comencé a levantarme.



“Espere, maldita sea” dijo Drake seriamente. “Esto es más importante de lo que usted cree”. Su rostro se volvió inexpresivo, y podría decirse que su mente corría como un motor de muchas revoluciones; era impresionante. “¿Cuál es su rango en la Orden?” preguntó finalmente.



“Illuminatus Prelator” confesé humildemente.



“Ni cerca de la cúspide. Pero usted tiene mucha más experiencia en el espionaje práctico que la mayoría de los altos miembros. Usted debe saber”. La vieja barracuda se relajó, habiendo tomado una decisión. “¿Cuánto sabe sobre el Culto de la Madre Negra?”.



“Es el grupo militante más secreto del Poder Negro en el país” dije cuidadosamente. “Evitan la publicidad en vez de buscarla, porque su estrategia está basada en un golpe de estado eventual, no en la revolución. Hasta hace un minuto creía que ningún hombre blanco en el país supiese de su existencia, excepto aquellos que estamos en el FBI. El Buró nunca reportó nada sobre ellos a otras agencias gubernamentales, porque están avergonzados de no haber podido mantener a ningún informante adentro durante mucho tiempo. Todos han muerto de causas naturales, y eso nos molesta”.



“¿Nadie en la Orden le ha dicho nunca la verdad?” indagó Drake.



“No” dije, con curiosidad. “creo que lo que acabo de decirle es la verdad”.



“Winifred es más hermético de lo necesario” dijo. “El Culto de la Madre Negra está totalmente controlado por la Orden. Ellos monitorean los asuntos del ghetto por nosotros. Predijeron un resurgimiento de levantamientos al estilo de los 60s para fines del este verano en Harlem, el Lado Oeste de Chicago, y Detroit. Necesitan elevar la taza de adictos al menos en un dieciocho por ciento, aunque lo ideal sería un veinte/ veinticinco por ciento, o los daños materiales serán aún más garrafales de lo que estamos preparados para cubrir. Y no podrán hacerlo si tienen que cortar el stock actual aún más de lo que ya está cortado. Tendrá que haber más drogas en los ghettos, o el infierno se desatará para Agosto”.



Comencé a darme cuenta de que utilizaba el término “monitorear” en el sentido estrictamente cibernético.



“Hay una sola alternativa” continuó Drake. “El mercado negro. Existe un grupo muy bien organizado que está intentando romper el monopolio que ejercen la CIA y el Sindicato sobre la heroína. El Culto de la Madre Negra deberá negociar directamente con ellos. No quiero que la Orden esté involucrada - todo se volvería confuso, y además tendremos que aplastar a ese grupo una vez que hayamos descubierto su fachada”.



El resultado de eso fue que me encontré en la Calle 110 en Harlem, sintiéndome demasiado blanco y muy poco a prueba de balas, entrando a un restaurante llamado el Mono Simbólico. Caminando entre muchas miradas hostiles, fui directamente hacia la mujer color café en la registradora y dije “tengo una intención lapidaria”.



Ella me lanzó una mirada fulminante y murmuró “subiendo por las escaleras, pasando el baño de caballeros, la puerta que dice Privado. Golpea cinco veces”. Sonrió maliciosamente. “Y si no eres kosher, dile adiós a tu culito blanco, hermano”.



Subí las escaleras, encontré la puerta, golpeé cinco veces y un ojo en una cara de ébano me observó fríamente a través de la puerta entornada. “Hombre” dijo.



“Blanco” respondí.



“Nacido” indicó.



“En los EEUU” finalicé. Quitó el seguro de la cadena y abrió la puerta. Nunca supe de quién había sido la idea de esa ridícula contraseña, pero la habían tomado del Ku Kux Klan, por supuesto. El cuarto al que entré estaba inundado de humo de marihuana, pero aún así pude ver que estaba decorado decentemente, y dominado por una enorme estatua de Kali, la Madre Negra; recordé los extraños ritos Gunga Din y sus gritos “¡Muerte por amor a Kali!”. Había otros cuatro hombres, además del que me hizo entrar, y circulaban dos porros, uno en dirección horaria y otro a contrarreloj.



“¿Quién te envía?” preguntó una voz en la oscuridad.



“Los AVIB,” respondí cautelosamente, “y vine para hablar con Hassan i Sabbah X”.



“Con él estás hablando” dijo el personaje más alto y negro del grupo, pasándome el porro. Le pegué una pitada rápida y profunda, y, Cristo, era bueno. Me había hecho medio-adicto al porro desde la Marcha al Pentágono de 1967, donde caminé justo detrás de Norman Mailer parte del camino, para luego dar con un grupo de hippies que estaban fumando sentados en las escalinatas. Digo que me volví medio adicto desde entonces porque dos de mis yos creen, como buenos empleados del gobierno, que las viejas publicaciones gubernamentales que afirman que la marihuana es adictiva deben ser ciertas, o si no el gobierno no las habría publicado. Afortunadamente, mis otros dos yos saben que no es adictiva, por lo tanto no sufro de abstinencia cuando escasea.



Comencé a plantearle la situación a Hassan i Sabbah X, pero me pasaron el otro porro, a contrarreloj, y pegué una calada. “Uno queda colocado haciendo esto” dije alegremente.



Si” concordó una voz negra con satisfacción desde la oscuridad.



Bien, para cuando le expliqué el problema a Hassan, estaba tan puesto que inmediatamente le permití que me reclutase para el próximo paso, siguiendo su razonamiento de que aquello sería más fácil para un blanco que para un negro. En realidad, sentía curiosidad por contactar con ese grupo de piratas de la heroína.



Hassan escribió la dirección cuidadosamente. “Bien, ahora las contraseñas” dijo. “Tú dices ‘Haz lo que quieras, ésa es toda la Ley’. No digas ‘Haz lo que quieres’ o algo así - ellos no soportan que jodan con esas palabras, tiene algo que ver con la magia -. Ella te responde ‘Amor es la Ley, Amor bajo Voluntad’. Entonces tú terminas con ‘Cada hombre y cada mujer es una estrella’ ¿Lo tienes?”.



Claro que lo tenía. Los ojos casi se me salen de las órbitas. Esa era la contraseña de la A:.A:.



“Una cosa más,” agregó Hassan, “asegúrate de preguntar por la señorita Mao, no por Mamá Sutra. Mamá no está autorizada para esto”.



(Mientras el avión despegaba del Aeropuerto Internacional de Kennedy, Simon ya estaba otra vez metido profundamente en Telémaco Estornudó. No percibió al joven pelirrojo de aspecto preocupado que tomó asiento cruzando el pasillo; si lo hubiera hecho, lo habría identificado inmediatamente: policía. Ahora estaba leyendo “el humo de las fábricas es un símbolo del progreso, del fuego divino de la industria, de la deidad llameante de Heráclito”).



HARRY KRISHNA, HARRY KRISHNA, HARRY, HARRY.



Harry Coin no sabía qué droga era aquella; La Srta. Portinari apenas le había dicho “te lleva más lejos que el porro” y le dio una tableta. Debe ser el LSD que usan los hippies, reflexionó, o quizás algo completamente diferente inventado en el laboratorio de la nave por Hagbard y FUCKUP. La Srta. Portinari continuó cantando:



HARRY RAMA, HARRY RAMA, HARRY, HARRY.



Obedientemente, siguió mirando el cuenco de agua de mar que había entre ellos; ella vestía una túnica amarilla y estaba sentada plácidamente en posición de loto.



(“Necesito saberlo,” le había dicho a la chica, “no puedo andar por ahí con dos recuerdos distintos sin saber cuál es real y cuál me metió Hagbard en la cabeza ¿Maté a toda esa gente o no?”



“Necesitas alcanzar el marco mental adecuado antes de poder aceptar la respuesta” le había respondido ella)



HARRY COINSHA, HARRY COINSHA, HARRY, HARRY.



¿Había cambiado el cántico, o era un efecto de la droga? Intentó mantener la calma mirando el cuenco de agua, como ella le había ordenado, cuando el diseño de porcelana comenzó a cambiar. En vez de dos delfines que se perseguían la cola mutuamente, como el signo astrológico de Piscis (la era que estaba finalizando, según Hagbard), ahora era una especie de serpiente que intentaba morder su propia la cola.



Ese soy yo, pensó. Mucha gente me ha dicho que soy flaco y largo como una víbora.



Y es como el resto de las personas, también (se dio cuenta repentinamente). Estoy viendo lo que George me dijo: el Yo persiguiendo al Yo para gobernarlo, el Yo tratando de tragarse al Yo.



Pero mientras observaba fascinado, el agua se volvió roja, rojo sangre, el color de la culpa, y sintió que intentaba atraparlo y jalarlo hacia abajo, hacia un olvido rojo, hacia el vacío.



“¡Está vivo!” gritó, “¡Jesús y su puta madre!”.



La Srta. Portinari, remota y calma, agitó suavemente el cuenco y los círculos concéntricos volvieron lentamente a ser agua de mar. Harry se sintió avergonzado, solamente fue una alucinación, y murmuró “disculpe mi lenguaje, señorita”.



“No te disculpes” dijo ella cortante. “Las verdades más importantes siempre aparecen primero como blasfemias u obscenidades. Es por eso que todos los grandes innovadores siempre fueron perseguidos. Y los sacramentos también parecen obscenos para alguien que los ve desde afuera. La eucaristía solamente es canibalismo sublimado para el que no ha despertado. Cuando el Papa besa los pies de los laicos, para alguna gente parece solamente un viejo fetichista. Los ritos de Pan lucen como una orgía suburbana. Piensa en lo que dijiste. Como tiene cinco palabras y encaja en la Ley de los Cincos, es especialmente significativo”.



Este grupo es rarísimo, pero saben un montón de cosas importantes, recordó Harry. Miró profundamente dentro de los círculos azules y repitió silenciosamente para sí mismo “Jesús y su puta madre, Jesús y su puta madre…”.



Jesús, con el rostro extrañamente semejante al de un halcón y al de Hagbard, se elevó desde el cuenco. “Este es mi bodhi” dijo señalando. Harry miró y vio a Buda sentado debajo del árbol bodhi. “TaTVam Asi” dijo, y las hojas que caían del árbol se convirtieron en millones de televisores que transmitían la misma película del Gordo y el Flaco. “Mira lo que me hiciste hacer” estaba diciendo Hardy… Harry se vio a sí mismo en una vida pasada como el centurión Semper Cuni Linctus, martillando los clavos en la cruz. “Oye,” le dijo a Jesús, “nada personal. Solo sigo órdenes”. “Yo también,” dijo Jesús, “órdenes de mi Padre ¿No es lo que hacemos todos?”.



“Mira en el cuenco” repitió la Srta. Portinari. “Solamente mira en el cuenco”.



Era como una caja china con otra caja china adentro; pero la mejor de todas pertenecía a la Srta. Mao Tsu-hsi. Estábamos recostados en su pulcro y elegante departamento de la Calle 87 Oeste, fumando un porro y comparando nuestras múltiples identidades. Retozábamos desnudos sobre una alfombra de piel de oso: un sueño hecho realidad, porque ella era mi mujer ideal. “Yo entré antes a la A:.A:., Tobias” me estaba diciendo. “Me reclutaron en un encuentro Ba’Hai - tienen agentes que buscan candidatos apropiados en todos los grupos místicos, desde Subud hasta la Cienciología -. Luego me contactó la inteligencia naval y les reporté sobre los asuntos de la A:.A:. No soy tan flexible como tú, y mi lealtad tiende a permanecer constante - principalmente le reportaba a la A:.A:. lo que podía atisbar sobre Inteligencia Naval. Básicamente creía en la A:.A:. Hasta que lo conocí a él”.



“Bien,” dije, celoso por la forma en que hablaba de él como si fuese un dios, “eso me recuerda que si él va a venir, ¿No deberíamos levantarnos y ponernos la ropa?”.



“Si quieres ser burgués…” dijo ella.



Mientras nos vestíamos, recordé algo. “A propósito,” pregunté con tono casual, “¿Para quién estás espiando a Mamá Sutra? ¿Para la A:.A:., la Inteligencia Naval, o para él?”.



“Para los tres”. Estaba comenzando a ponerse la bombacha, y yo le dije “espera”. Me arrodillé y besé su coño una vez más, “por la caja china más bella que he abierto en este caso” dije galantemente. Ahí actuaba mi entrenamiento Illuminati; como agente del FBI, estaba avergonzado de dicho acto perverso.



Terminamos de vestirnos y ella estaba sirviendo vino (un tinto suave de Alemania, que de todos los lugares posibles, justo era de Baviera) cuando escuchamos el llamado a la puerta.



Mao se deslizó hasta el recibidor con su vestido chino etéreo y dijo suavemente, “Salve Eris”.



“O Salve Discordia” dijo una voz desde afuera. Ella descorrió el cerrojo y entró un hombre bajo y gordo. Mi primera reacción fue de asombro; no se asemejaba en nada al superhéroe súper-intelectual que ella había descrito.



“Hagbard no pudo venir” le dijo a Mao brevemente. “Yo me ocuparé de la venta y de tu iniciación en la Legión de la Discordia Dinámica,” dijo, mirándome, “si es que estás preparado, como dice la Srta. Mao, para combatir contra todos los gobiernos de la Tierra y contra los Illuminati”.



“Estoy listo” dije apasionadamente. “Estoy cansado de ser una marioneta colgando de  cuatro grupos de hilos” (en realidad, yo sabía que simplemente estaba buscando un quinto grupo de hilos)



“Bien” dijo él y extendió una mano. Mientras se la estrechaba, dijo “Epískopo Jim Cartwright, de la Capilla de Mad Dog”.



Pestañeó brevemente. “He conocido agentes dobles y triples, pero tú eres el primer agente cuádruple que conozco. Supongo que era inevitable, por la Ley de los Cincos. Bienvenido al quinto anillo del Circo de Cinco Anillos más viejo del mundo. Prepárate para la Muerte y la Resurrección…”







JESÚS Y SU PUTA MADRE, ESTÁ VIVO…